Pedaços de Mim

Viagem Insólita

2010-08-03T11:18:00.000-07:00

Não, não, o título não tem nada a ver com o filme de mesmo nome, dirigido por Joe Dante em 1987, com 120 minutos de ação, e que ganhou o Oscar de efeitos visuais. Mas eu garanto que as cenas que narro aqui são bastante atraentes. O tempo de duração é menor, não se preocupe.

Semana passada, em viagem pequena entre duas cidades da Serra Gaúcha, deparei-me com cena insólita no coletivo. Gosto dessa coisa de viajar de ônibus. Além de ter janelas amplas para ver a paisagem, o que acontece ali dentro só acontece ali dentro e, quase sempre, assisto os motivos que utilizo na minha escrita.

Na metade do caminho, próximo a um abrigo de parada à beira da estrada, escutei o som da campainha sinalizando ao motorista para “parar na próxima”. Como eu estava na terceira fila de bancos, no corredor, via com facilidade tudo o que acontecia no vão da frente onde o povo transita antes de ser desovado.

Quando o veículo parou, começou a descer uma senhora portando quatro volumes gigantes. Duas sacolas de plástico estilo supermercado, uma bolsa de viagem de lona com alças curtas e uma sacola que até agora não sei explicar como era. Eram grandes e estavam cheias. Ela começou a descer e insisto nesta expressão, porque do início até o fim da descida daquela cidadã, assisti a um pequeno filme. Insólito, deveras. Foram alguns segundos impagáveis.

Aquela senhora tinha corpo avantajado, redondo, volumoso, parecido com as sacolas. Sendo assim, eu vi cinco volumes se aprontando para descer. E começou o desfile de gestos, puxa daqui, estica dali e a mulher não saia do lugar. Mais uma tentativa e um volume ficou com a alça presa na ferragem do banco, outro volume também e a mulher resmungava e eu só olhava. Eu e a galera da frente. Madonna mia, parecia que eu tinha que ir ajudá-la. Aquilo me dava nos nervos.

Uma última tentativa e a matrona conseguiu arrastar os quatro pesadelos escada abaixo. Olhei para o abrigo da parada, lá estava a mulher se recompondo. Cara amarrada, dois volumes em cada mão, olhando para os lados. Olhei para a moça sentada ao meu lado, fiz cara de satisfação, tipo assim, sorrir puxando os lábios para as duas laterais, ela sorriu e disse: são esmolas. Arregalei os olhos questionando. Ela completou: esta mulher é uma pedinte e o que ela traz nas sacolas são as esmolas que recebeu hoje.

Ufa! Não sei se me senti aliviada porque a mulher conseguiu descer ou porque conseguiu tudo aquilo. Foi bom constatar que pedintes andam de ônibus e voltam para casa com a mala cheia. Em tempos modernos mas bicudos na busca por emprego, este pode ser o plano B.

Neusa Maria Gedoz – 01 de agosto de 2010

Fazendo as pazes com a escrita

2010-06-22T20:40:00.000-07:00

Um ano e meio sem escrever. Este foi o tempo que fiquei sem produzir sequer um parágrafo fora das respostas a e-mails. Sempre pratiquei a escrita, desde que me conheço por gente. Minha primeira poesia nasceu logo após completar treze anos. De lá para cá vinha escrevendo regularmente, com alguns pequenos intervalos em função de compromissos que exigiam distância de uma máquina de escrever ou computador. Agora, depois dos cinquenta, no auge do amadurecimento, fiz uma parada de dezoito meses. Quase não acredito que fiz isto comigo. Pra mim, escrever é mais ou menos como comer. Todo dia preciso um pouco. Por isso, meio que me abandonei. Meu eu ficou magro.

Não tenho muita curiosidade em descobrir o motivo deste espaço em branco. Penso que não precisamos respostas pra tudo. Gosto de fazer o que me dá prazer. Não gosto de fazer nada sob pressão. Não estava a fim de escrever e pronto. Talvez esteja ai parte da resposta. E outra parte pode estar na obediência semanal ao meu hobbie predileto: fotografia.

Fotografo desde cedo também e, de uns anos pra cá, minha paixão pela fotografia foi se aprimorando, foi virando mania, foi se transformando em rotina. Apenas para ilustrar, minhas primeiras fotos foram capturadas, também, aos treze anos, com uma câmera analógica da época, e o cenário era composto por Branca de Neve e os Sete Anões, estatuetas rigorosamente plantadas nos jardins do hospital de minha cidade. Um luxo só.

No final do ano passado, quando fechei quatro décadas de fotografia, voltei àquele local e fotografei os mesmos personagens, o mesmo cenário. Com pequenas diferenças: algumas rachaduras nas estátuas e a pintura marcada por uma demão sobre a outra. Um momento único, impagável. Essa paixão pela fotografia é prazerosa. Com ela não tenho decepções. Assim como não as tenho com a escrita.

Confesso que neste ano e meio afastada do teclado, nunca me senti totalmente à vontade. Parecia que faltava algo. Em muitos momentos me pegava pensando: preciso voltar a escrever. Me penitenciava pela falta comigo mesma, mas acabava sempre ficando com a fotografia. São fases. Acredito (muito) nesta frase de duas palavras.

O parar de escrever veio acompanhado do para de ler. Durante este tempo li somente o que passava à minha frente, tipo assim, cartazes nas vitrines, outdoors, jornal em salão de beleza, fofocas sobre celebridades em recepções, meia dúzia de livros e textos recebidos pela net. Isto e nada é a mesma coisa. Sem leitura, nada de escrita. Sem escrita, sem identidade própria. E mais, sem escrever, não alimentei meu blog. Foi outro que passou fome. Vez ou outra dava uma passada por ele e lia minhas crias. Todas as vezes sentia remorso.

Dizem que sempre é tempo de retomar, refazer e reviver. Então, estou de volta. Fazer as pazes com o exercício da escrita é brincar com o cotidiano, é deixar as ideias fluírem pelos dedos, é desmanchar o nó da garganta, é tomar sopa de letrinhas pra nutrir minhas entranhas. Fazer as pazes com a escrita é entrelaçar de novo as letras, é ler para escrever e escrever para ler. O único senão dessa história é, mesmo contrariada, reafirmar a amizade com a reforma ortográfica.
Pronto. A paz está restabelecida: sete parágrafos, mais de 3200 palavras e meu eu está aplaudindo meu desabafo. Ufa... hoje lavei a alma.

Neusa Maria Gedoz – 21 de junho de 2010

MULHERES QUE FAZEM HISTÓRIA

2010-01-25T01:33:00.000-08:00

A morte da brasileira Zilda Arns despertou um desejo que estava guardado: divulgar, através de meu blog "Pedaços de Mim", pedacinhos das vidas de Grandes Mulheres. Mulheres de ontem e de hoje. Escolhi algumas para fazer este post, mas existem outras tantas que merecem ocupar um lugar aqui. Seja bem-vinda(o) e, no seu comentário, escreva o nome de alguma mulher que lhe chama atenção pela vida e pela obra. Terei satisfação em colocar sua sugestão neste blog, citando seu nome.

Estas mulheres viveram em realidades diferentes e enfrentaram uma série de dificuldades, mas nunca deixaram de mostrar tenacidade, persistência, coragem e dedicação na luta por seus ideais. Cada uma, a seu jeito e a seu tempo, teve a capacidade de imprimir sua marca, suas voz e suas ideias e conseguiu mudar capítulos da história de um país, às vezes do mundo inteiro.

ZILDA ARNS - Doutora em Pequenas Fórmulas e Grandes Resultados.

Em 20 anos ela promoveu uma revolução na saúde pública do Brasil. Aliando experiência, bom senso e fórmulas simples, Zilda Arns Neumann, médica pediatra sanitarista, planejou a atuação da Pastoral da criança para vencer e amortalidade e a desnutrição infantil. Um dos segredos: multimistura com farinha altamente nutritiva, farelos de trigo e arroz, pó de casca de ovo e outros ingredientes. (quase inacreditável em meio à bagunça generalizada da Saúde no Brasil)

PRINCESA DIANA

Diana Frances Spencer, uma das mulheres mais amadas e fotografadas do mundo, se aproximava de crianças, doentes e mutilados e ainda abraçava aidéticos com a mesma naturalidade com que se exibia entre celebridades. Daí o título de "Princesa dos Pobres".

ANA NÉRI

A primiera brasileira a cuidar de soldados feridos nasceu em 1814 na Bahia. Ana Justina Ferreira, depois que ficou viúva aos 29 anos, decidiu ser enfermeira voluntária na Guerra do Paraguai para atender os feridos e acompanhar seus dois filhos médicos. Instalou uma enfermaria-modelo, com dinheiro do seu próprio bolso, convivendo com mutilados, epidemias e privações. Quando a guerra terminou foi reconhecida como precursora da Cruz Vermelha.

IRMÃ DULCE

A baiana Maria Rita de Souza Brito Lopes Pontes, aos 13 anos, decidiu ser freira e dedicar a vida aos pobres. Como freira adotou o nome de Irmã Dulce. A partir daí, trabalhou incansavelmente até o fim da vida. Batia de porta em porta pedindo donativos e circulava nos mercados, feiras livres e gabinetes de governadores, prefeitos, secretários, presidentes da República atrás de doações. Competente administradora, tinha tudo sob controle.

MARIE CURIE

Maria Salomea Sklodowska (da Varsóvia) enfrentou o preconceito de ser mulher e estrangeira, formou-se em ciências físicas e matemática na Sorbonne. Nas horas de folga, trabalhava num pavilhão precário fazendo pesquisas e em 1898 anunciou a descoberta do rádio, dois milhões de vezes mais radiativo que o urânio. Quatro anos depois, conseguiu obter o rádio puro e comprovou sua ação terapêutica sobre o câncer. Em 1911 recebeu o Prêmio Nobel de Química por produzir rádio puro.

FLORENCE NIGHTINGALE

A italiana de origem inglesa Florence Nightingale, era rica. Seu temperamento forte e decidido levou-a a buscar a independência aos 17 anos. Como enfermeira, iniciou sua vida profissional sempre calcada no estudo de novas técnicas de organização e gerenciamento em hospitais. Liderou 38 voluntárias na Guerra da Criméia. Em meio à sujeira, abandono, desorganização, atendimento ineficiente e dejetos convenceu os médicos a aceitarem seu trabalho. Com essa determinação, conseguiu a reforma do sistema de hospitais militares de saúde pública na Inglaterra.

AGNES GONXHA BOJAXHIU, ou Madre Teresa de Calcutá.

Nasceu na Macedônia. Depois de se tornar freira foi morar em Calcutá, na índia. Trabalhava com indigentes nas favelas e fundou a Ordem das Missionárias da Caridade. Construiu centros de atendimento para doentes, cegos, idosos e deficientes físicos. Trabalhava também fora da Índia; em Nova York criou o primeiro centro de aidéticos. Seu trabalho foi reconhecido pelo mundo todo e em 1979 recebeu o Prêmio Nobel da Paz.

ANITA GARIBALDI

Admirada no Brasil e idolatrada na Itália, a humilde jovem de Laguna- Santa Catarina, Ana Maria de Jesus Ribeiro, conhecida como Aninha do Bentão, uniu-se ao revolucionário Giuseppe Garibaldi. Lutou na Guerra dos Farrapos no Brasil, na Guerra Civil do Uruguai e na Itália. Foi soldado, enfermeira, esposa e mãe. Em todos os papéis, sua batalha sempre foi travada em nome da liberdade e da justiça. Tornou-se assim Anita Garibaldi, a "Heroína dos Dois Mundos". (Este nome foi sugerido por Lison, um amigo do Dihitt)

MARIA DA PENHA

Em 1983, a biofarmacêutica e cearense Maria da Penha Maia Fernandes viveu talvez o mais importante drama de sua vida. Enquanto dormia, levou um tiro nas costas do marido, o professor universitário Marco Antônio Heredia Viveros. Maria da penha tinha 38 anos e três filhas. Ficou paraplégica. Após esse episódio houve a segunda tentativa de homicídio: o cônjuge a empurrou da cadeira de rodas e tentou eletrocutá-la embaixo do chuveiro. Viveros só foi punido depois de 19 anos de julgamento e ficou apenas dois anos em prisão de regime fechado. Depois de 20 anos de luta pelos direitos da mulher, Maria da Penha, atualmente com 63 anos, conseguiu com que a justiça fosse feita. Ela atuou na coordenação de políticas para as mulheres na prefeitura de Fortaleza. Em 7 de agosto de 2006 passou a valer, no Brasil, a lei número 11.340, que garante os direitos da mulher em casos de violência doméstica. A norma ficou popularmente conhecida como a Lei Maria da Penha, que trata desses casos. (Este nome foi sugrido por Lison, um amigo do Dihitt)

O instinto materno das mulheres aqui apresentadas mostrou ao mundo que, para dar dignidade aos doentes e necessitados, é preciso apenas FAZER O BEM, SEM OLHAR A QUEM. Na foto abaixo está impresso um fragmento das cenas diárias de abandono que surgem aqui e ali, nas calçadas de quase todos os países. Reflexão: será que alguma mulher (anônima ou não) poderá amenizar essa situação, ou os governos criarão vergonha na cara?

Encontros e Reencontros

2010-01-16T13:11:00.000-08:00

Fui surpreendida nessa semana que passou por uma mensagem no orkut que dizia: Te encontrei, menina!!!!! A mensagem parecia um grito, considerando o número de pontos de exclamação que a pontuava. Junto à frase veio um convite para ser sua amiga virtual. Imediatamente lá fui em busca da página do remetente. Li nome e sobrenome e lembrei de um ex-colega de trabalho de mais de 20 anos.

Aceitei o convite e escrevi-lhe uma mensagem de boas vindas. Em 10 minutos estávamos no MSN relembrando os velhos tempos. Que a internet é rápida, todos sabemos, mas a curiosidade movida pela saudade, é igualmente rápida, senão mais. Teclei por mais de uma hora com este amigo ressurgido pelas entranhas da internet. Rimos à beça através da combinação rsrsrs, e, apesar da pressa em fofocar, poucas vezes abreviamos palavras. Somos de outros tempos.

O reencontro lembrou-me de coisas que havia esquecido, voltei lá atrás e enxerguei novamente colegas, cenários, momentos, diálogos. Que fantástico tudo isso. Que fascinante ter amigos espalhados. Novos, velhos, brasileiros, estrangeiros. Bill Gates, um beijo pra você! Na bochecha.

Essa história de reencontros está amadurecendo ainda mais meu conceito sobre amizade. Está mexendo comigo. Eu, que sempre valorizei gente e relacionamentos, me vejo encantada com as duas coisas. Cada dia mais. Por causa desses reencontros, na hora de deitar, tenho pensado no mesmo adágio popular todos os dias: “hoje ganhei meu dia”. E no outro dia, com um pouco de sorte, tenho mais surpresas. Ou um amigo antigo reaparece ou um novo amigo aparece.

Nesse vai-e-vem de encontros está a fantasia da espera, a vontade de causar boa impressão, a surpresa, a troca de mensagens, as longas horas de MSN, os telefonemas para relembrar a voz, os cafezinhos para comemorar, risos, brincadeiras, choques com algumas notícias, enfim, vale qualquer coisa para firmar uma amizade ou reafirmar uma que estava distante. Entenda-se “qualquer coisa” por pedacinhos bonitos do nosso eu.

Tenho lido diversos textos sobre amizade nos últimos anos. Escritos por pessoas de todo o mundo e com visões diferentes sobre as coisas que nos rodeiam. Mas todos os autores, sem exceção, escrevem a mesma coisa sobre a tal amizade: ela é incondicional e está sempre no meio de um encontro e de um reencontro. Cada um dá a ela o poder que ela merece. Sendo assim, tenho comprovado que, se o amor é o melhor remédio, a amizade é um elixir poderoso. Então, entre um encontro e outro, que permaneça intacta essa companheira que alimenta nossas relações mais puras, e palmas para o Bill Gates de novo. Ele merece.

Neusinha Gedoz - Setembro/2008

Nosso primeiro amor

2009-12-24T17:50:00.000-08:00

Quem não tem curiosidade de saber a história do primeiro amor de sua amiga? E do seu amigo? Que atire a primeira rosa o homem que não tiver uma linda história guardada a sete chaves sobre seu primeiro amor. Que atire o primeiro batom a mulher que não tenha dentro do peito uma romântica e ardente história cujo protagonista é um príncipe sobre um cavalo branco.

O primeiro amor de todos nós foi aquele que veio na ponta de uma flecha. E o sujeito que trazia a flecha era um anjo (que bonito isso!). Abriu a porta do nosso coração sem pedir licença, foi entrando devagarzinho, foi se instalando e li permanece até hoje. Que atire a primeira foto antiga quem não tem uma história dessas.

Nosso primeiro amor pode ter tido as mais diversas faces, mas sua marca sempre foi a mesma e nunca saiu daquele cantinho do coração em cuja porta está escrito: segredos. Para alguns foi a professora, o gerente do Banco, a filha da vizinha, o colega que sentava ao lado. Para outros foi a melhor amiga, o craque dos jogos da escola, a artista inatingível da TV, o primo que veio de longe.

A intensidade e o tamanho do nosso primeiro amor, isso é da nossa conta, não dá pra contar por aí. Os sonhos que tínhamos com nossos primeiros amores são segredos de Estado. Até podemos contar para o melhor amigo, mas sempre escondemos aquela parte íntima, que somente a nós diz respeito. Quase não dava para esconder as mãos suadas, as batidas frenéticas do coração e as faces rubras que nossos primeiros amores provocavam, mas os olhares furtivos na sala de aula, na outra calçada e na saída do cinema, isso sim era possível disfarçar.

Dançar com nosso primeiro amor merece um parágrafo à parte. Lembram? O nervosismo, o leve tremor no corpo quando ele se aproximava e dizia: vamos dançar? E a coragem que um rapaz precisava ter para chegar na amada e “tirá-la” para uma dança, que às vezes durava a noite toda. Não raro, era empurrado para a pista pelos colegas para ganhar o impulso, nós sabíamos. Nós víamos.

Hoje, nosso primeiro amor pode estar casado com outra pessoa, pode ser nosso amigo fiel, pode ter escolhido o celibato, pode viver em outro país, pode até ter casado conosco, mas nunca perdeu o nome e a imagem de primeiro amor. Porque o primeiro é o primeiro. Ele chegou antes e foi por causa dele que aprendemos a amar. E isso é muito sério pra esquecer. Faz parte de nossas questões íntimas e certamente nos arremeteu para um aprendizado, pois foi com base no primeiro que conduzimos o segundo, o terceiro ou o atual amor da nossa vida. O meu, garanto, está bem guardado.

Neusinha Gedoz - 22.04.2008

Teclei 5 dias de carnaval

2009-12-24T17:34:00.000-08:00

Não gosto de carnaval e por isso, para me manter ocupada, inclusive sem ligar a TV (não tenho paciência para aqueles 80min de desfile de Escola de Samba, embora tenha que admitir que as fantasias são, sim, uma obra de arte), loquei 5 filmes e retirei 2 livros da Biblioteca Pública.

O filme “Menina Má.Com - Quer teclar comigo?”, me inspirou para esta coluna. Foi o primeiro que assisti e ele me empurrou ao PC para teclar em um chat (conversação ou bate-papo). Aliás, entrei em vários chats, e em cada um deles utilizei um nick diferente (apelido utilizado pelos usuários da internet – abreviatura de nickname). Meu negócio era pesquisar.

Bem, aí eu era uma estranha no ninho. Pra começar, descobri que deveria colocar algum indício no meu nick que me identificasse como mulher, assim teclaria com homens. Utilizei o apelido Odeio Carnaval (m). Nossa Senhora... vocês não imaginam o número de pessoas que me abordaram dizendo: “então somos dois”, “eu tb”, “concordo com vc”, “quer se juntar a mim?” e por aí vai.

Em função da expressão atraente, conversei com homens, mulheres, GLS, enfim, todos que se dirigiram a mim tiveram retorno. Com alguns foi um papo normal, com outros eu me perdia. Não sabia exatamente como “me esquivar” ou como “desdobrar” sem ser antipática. Eu não podia deixar escapar o fio da meada, principalmente quando estava no bom da conversa.

Quanto às abreviaturas que os usuários utilizam nos diálogos, é coisa muito séria. São tantas que o pessoal da literatura brasileira que tem por ofício a montagem dos dicionários, pode enrolar a bandeira e começar a procurar outro emprego. O futuro das palavras inteiras foi ceifado, literalmente.

A ciranda de palavras cortadas que norteia essas salas de bate-papo foi o que mais me prendeu ao convívio, durantes horas, com pessoas do Brasil todo. Do Oiapoque ao Chuí, as expressões são as mesmas: quer tc cmgo? - vc e de q cidade - q idade - pq vc ñ gosta de carna - eu tb naum gosto - pde me dizer o nome. Acentos e pontuação quase não existem e no final de cada frase sempre aparece a repetição hehehe (que pode ser traduzida como uma risadinha ou uma mentira aplicada pelo emissor).

E assim passou mais um carnaval. Não caí na folia, mas caí de cima da língua portuguesa para a linguagem atrofiada dos chats.
Vamos cair na realidade? Vamos começar o 2008?

Neusinha Gedoz – 15.02.2008

Maria Chuteira

2009-11-20T18:37:00.000-08:00

Que coisa intrigante pra mim ter conhecido uma Maria Chuteira. E não fui eu quem deu este pseudônimo a ela. Foi ela mesma que se intitulou assim. Vou esclarecer: segundo ela, Maria Chuteira é uma mulher normal, mas que gosta muito, mas muito mesmo de futebol; de assistir futebol, de conversar sobre futebol, de comentar jogos de futebol e de entender o futebol.

Masculino, feminino, profissional, amador, futebol sete, de todos os tipos ela conhece as regras, vai a estádios, usa roupas de times, escuta comentários esportivos no rádio e TV, sabe os nomes dos jogadores de tudo quanto é clube. Repito: uma coisa intrigante para mim que não curto este esporte.

A Maria que conheci já usou chuteiras, já jogou futebol, já participou de campeonatos e só parou em função de uma dor aguda e constante em um joelho.

Quase tudo é normal de fazer na companhia da Maria Chuteira. O que não é normal é viajar com ela em um veículo com o rádio ligado 30 minutos antes de uma partida de futebol profissional. Minha Nossa Senhora! A Maria sabe tudo de tudo. Sai do ar para entrar em campo. Esquece que tem família, amigos, colegas de viagem. Fica surda para qualquer som que não venha do rádio. Ela não enxerga o mundo passar lá fora, somente os outdoors de propaganda de tênis ou de possíveis patrocinadores de times de futebol.

O vocabulário da Maria Chuteira, nas horas em que seu cérebro é uma bola esportiva, é pouco variado, girando em torno das mesmas palavras: atleta, disputa, placar, recorde, treino, talento, passe, federação, juiz, bandeirinha.

Como já disse, ela é normal, apresentando apenas uma anormalidade no tamanho da paixão por futebol (isso na minha opinião, porque a vida é dela, o time é dela e ela faz o que bem entender com esse amor). A fixação que ela tem pelo seu time é tão grande que os adversários são todos uns idiotas, são todos ruins pra burro e são uns pernas de pau.

Eu nunca ouvi ela falando bem de um adversário, e nem espero ouvir. Mas confesso que fiquei curiosa por essa fixação. Até já me ofereci para assistir a um jogo profissional com ela. Preciso ver de perto a dimensão que este sentimento toma quando aquelas 22 pernas de sua preferência fazem o serviço em campo. Um dia, prometo, escreverei o segundo tempo deste episódio.

Neusinha Gedoz – Agosto/2008

Dor de Garganta Filha da... Garganta

2009-10-17T11:32:00.000-07:00

Garganta é um órgão que fica próximo à extremidade superior de nosso corpo. Mais precisamente é um buraco que temos aos fundos da boca, e que possui três protuberâncias: duas amígdalas e uma úvula. Ali por perto moram a laringe e a faringe. São todas parentes. Que desgraça. Quando dá pra doer, principalmente se for duas ou três ao mesmo tempo, parece que temos que arrancar algo de lá de dentro a força.

Outros agravantes que adoram acompanhar a dor de garganta são a febre e a tosse. Quando chegam essas duas, o festival de vírus e bactérias está formado; uma maravilha de sofrimento. Tudo dói, tudo tranca do pescoço para cima, e se você é mulher fica com voz de homem. Eita mico filho da... garganta. Pra melhorar a situação, só metendo remédios goela abaixo. Ou injeção na bunda. Você escolhe.

Essa dor é tão popular e tão abrangente que, em cidades onde muda a temperatura facilmente, tipo assim, três vezes num só dia (o leitor sabe de qual cidade estou falando), a dita cuja aparece do nada. Simplesmente se instala e começa a trabalhar. O inverno é o grande aliado dela e ajuda a engordar as estatísticas de internamentos nos hospitais, fazendo todos iguais na dor.

O pescoço, que guarda a garganta lá dentro, é muito respeitado quanto às intempéries que podem atingir a coitadinha. Para ele foram desenhados e criados diversos adereços: gola alta, gola olímpica, gola de pele, mantilha, cachecol e a famosa manta de lã, que deve ser enrolada ao pescoço para protegê-lo. Ah, tenham a santa paciência, uma manta pode cobrir um pescoço mas não evita a entrada daqueles bichinhos do hã hã na boca.

Os tais vírus e bactérias são seres extracorporais, que insistem em visitar cavidades alheias, sem distinção de raça, cor e idade. Para eles não há limite de vezes em se instalar numa garganta: eles o fazem quando querem e quanto querem. Por esse motivo, volta e meia somos atingidos no dia de dar uma palestra, na hora de apresentar um trabalho de aula ou na noite nacional do sofá. São ossos do ofício. E dói também para engolir esses aí.

Que atire o primeiro envelope de antibióticos quem nunca teve uma infecção de garganta ou uma inflamação daquelas que gera atestado médico para entregar no RH. Por aqui, a pastilha para o alívio da dor de garganta é tão famosa no inverno quanto o Epocler no Festival do Queijo.

Que venha o verão, mas sem queda de pressão, por favor.

Neusinha Gedoz – Junho de 2008

Na mira de um observador

2009-10-17T10:54:00.000-07:00

Remexendo fotos antigas, algumas em P&B, outras no tamanho 9x9, encontrei uma em especial que reportou-me há mais de 20 anos, quando fui, com minhas colegas de colégio, pela primeira vez a uma praia. A imagem é inusitada: seis mulheres de bruços (ou de bunda pra cima, para ser mais anatomicamente explícita), todas exatamente na mesma posição. A largura dos biquínis era exatamente igual, só mudavam os desenhos. Obedeciam à moda da época. A praia escolhida era o que tínhamos de melhor no Rio Grande do Sul: Torres.

Uma autêntica semana de férias para se registrar com fotos, escrever no diário e guardar para a posteridade. Tudo lindo, cenários exuberantes, gente bonita, calçadas limpas, areia sem entulhos, fotógrafos fazendo binóculo com a foto da gente, até nossa colônia de férias era boa: tinha banheiro com chuveiro que funcionava. Foram dias seguidos com a mesma rotina. Levantar, tomar café, distribuir a tarefa doméstica entre as habitantes do local, passar bronzeador, munir-se de sacola, toalha e óculos. Era isso. Não tínhamos cadeira nem guarda-sol. Que ótimo sem aquelas tralhas.

Tudo normal durante dias até nossa última tarde, quando apareceu um fotógrafo perto de nossa turminha e perguntou se podia dizer a que conclusão chegara depois de algumas horas nos observando de cima de uma duna. Eu não queria acreditar no que estava ouvindo, mas que era verdade que nos observava, era. Eu o tinha notado a uma certa distância, com sua máquina em punho, mirando o zoom para nossa direção. Mas ele não tinha fotos a oferecer. Tinha uma opinião formada sobre cada uma de nós e queria expô-la. Deixamos.

Ele observou e expôs a utilização que cada uma de nós teria se ele montasse uma casa e se nós fôssemos móveis. Mesa, cadeira, essas coisas. Seguindo a fila, começou pela primeira. A segunda era eu: disse-me que seria um criado-mudo (tadinho, logo eu que falo pelos cotovelos), pois demonstrava ser de confiança, estar sempre pronta, à disposição em caso de necessidade. É, gostei! Chegando à última garota, disse-lhe que seria um bibelô (a princípio fiquei com inveja, depois ri e fiquei quieta) e a colocaria em cima do criado-mudo, porque do jeito que se enfeitava, indo à praia com pulseira, brincos, correntinha no pescoço e lábios pintados com batom vermelho, serviria somente para enfeitar, não teria outra utilidade. Pronto. Terminei o relato.

Depois deste episódio fui à praia somente uma vez. Nada de medo de fotógrafos, é que praia não é minha praia.

Neusinha Gedoz – Fevereiro de 2009

Impontualidade

2009-10-17T10:27:00.000-07:00

Em janeiro, durante as férias, depois de uns cinco dias de convívio com um grupo de pessoas, um homem se aproximou de mim, sem mais nem menos e disse: “dentre todas as suas qualidades descobri um único defeito que, para mim, é grave”. Eu, que não sabia do que ele estava falando e nem o tinha notado até então, fiquei boquiaberta, surpresa e um pouco indignada. Como assim, alguém chega perto de mim, na presença de uma colega, olha no meu olho e vai dizendo logo que tenho um defeito e grave?

Olhei pra ele, olhei não, encarei-o e arremeti uma pergunta com ponta de ironia (como se eu não pudesse ter defeitos): Sério? E ele, serenamente, fitando no fundo dos meus olhos disse novamente: “você tem muitas qualidades, mas tem um defeito imperdoável”. Minha colega e eu nos olhamos e resolvi baixar a guarda, inclusive porque notei que o restante do grupo estava alheio à nossa conversa. Mas antes de deixá-lo dizer o dito cujo defeito, analisei-o em frações de segundo: alto, nada bonito, grisalho, charmoso, 50 e alguns anos, casado, falava línguas, tinha bigode (não gosto de homens de bigode), mãos bonitas, comunicativo, inteligente e, para encerrar, eu sabia que era culto, pois alguém já havia comentado sobre isso. Resumindo: reunia qualidades que eu apreciava e defeitos que eu rejeitava.

Feito o estereótipo do sujeito, descontraí o rosto e com um sorriso curioso disse-lhe: “pois então diga!”. E ele disse mesmo, na minha lata, sem rodeios, sem preparar meu espírito (se bem que, durante a análise que fiz dele no último minuto, falei para meu espírito ficar preparado, pois aí vinha bomba), sem vacilo nenhum, pronunciou bem devagar: “você é impontual”! Esbocei um ah... que foi respondido por outra vez: “é isso mesmo, você é impontual”!

Juro que não entendi. Nem minha colega. Vendo nossas expressões de surpresa, tratou logo de concluir: “você chegou tarde demais na minha vida, por isso és impontual”. Ahhhh... Fiquei meio confusa, um misto de me achar o máximo com ele está tirando com a minha cara. Não sei como ficou meu semblante, mas tenho certeza que não gostaria de ninguém por perto nessa hora. Minha colega era uma ouvinte próxima e analisava cada músculo meu. Queria poder estar só com ele, para ver o rumo que tomaria essa conversa. Gosto dessas experiências relâmpagos.

Imediatamente (essa classificação de tempo deve ter durado uns 10 minutos no meu cérebro) agradeci a observação e tratei de mudar a prosa, sem ficar vermelha. Atitude que foi reprovada pela minha colega e por ele também. Problema deles. Eu estava na minha, muito bem, obrigado.

Impontual! Impontual é a vovozinha.

Neusinha Gedoz – 27 de julho de 2008

ME-TA-MOR-FO-SE

2009-10-09T06:17:00.000-07:00

CIDA, ACHEI SEU TEXTO TRI-LEGAL, POR ESTA RAZÃO COLOQUEI ELE AQUI. NÃO ME XINGUE, POR FAVOR !!! Neusinha.

QUAL O TAMANHO DE MINHAS ASAS? Metamorfose é uma mudança na forma e na estrutura. É um processo vivido e tem como propósito o crescimento e a evolução ou mesmo a transformação. Na verdade é até possível viver na mesmice, mas não é desejo normal. Já viu borboleta querer ser lagarta para sempre?Naturalmente é pelo livre arbítrio que cada pessoa decide evoluir nessa vida ou estagnar, ou, até mesmo regredir. Mas, daí não vale culpar o destino!

O contexto da analogia com a metamorfose ganha um novo prisma quando se escolhe entrar de um jeito na vida e sair dela melhor, escolhendo um processo de transformação e processo evolutivo constante! PENSE NOS FIOS DO DESTINO! QUAL O TAMANHO DE SUAS ASAS? ESCOLHA ENTRE SER ARANHA OU PRESA!

Há várias situações e escolhas que nos tiram uma parcela de liberdade sem que isso seja percebido. Há várias formas de prisão como o apego excessivo e a anulação pessoal ... É bom depender em parte dos elementos da teia da vida, se interessar por ela. O que não é saudável e ser presidiário de uma ou qualquer tipo de dependência; de bens, de pessoas a ponto de não poder mais escolher e viver seus caminhos e escolhas com a liberdade desejada. E tudo isso acontece porque atribuímos qualidades às coisas, fatos e pessoas, exagerando sua real importância.

E é nesse momento que corremos o risco de acabar no emaranhado nos fios que nós mesmos fomos construindo. A forma como enxergamos esses valores equivocados e supervalorizamos a quem não merece é que nos traz um sentimento de rejeição muito prejudicial à nossa estima! O que deve pautar nossa vida é isso, que ela seja passível de mudança, é que tanto as experiências vividas podem e devem fazer com que elejamos outros valores para qualificar as pessoas antes de criarmos raízes de convivência!

A vida é isso. Podemos construir nossa teia individual e também observar com atenção e cuidado as teias de quem está ao nosso redor . Podemos ainda envolver-nos com respeito a elas e doar-nos pra que, os que nelas se sentem presos, saibam evoluir e crescer sem se sentirem presos por elas! Porém é preciso cuidado para não nos deixarmos enredar a ponto de nos transformamos em mosca capturada! Melhor fazer parte da teia como seres livres e soberanos, grandioso e pleno de valores e atitudes do que como vítima dependente e apegados às próprias amarras e prisões ... E a vida segue seu rumo ...

CIDA LOPES - 08/10/2009

Homens Sem-Vergonha de Perto

2009-08-16T19:15:00.000-07:00

No último fim-de-semana de maio meus neurônios fizeram festa. Meu cére-bro fez um baile. Meus ouvidos quase não davam conta de traduzir o besteirol para acompanhar a dança das palavras proferidas pelos três Homens de Perto. As fra-ses se entrelaçaram. Se enrolaram. E os malandros tripudiaram em cima da platéia. E nem sequer se intimidaram pois era uma plateiona, diga-se de passagem. Tão simpática e educada que eles até a “alugariam”. Mas foi mais que bom e mais que ótimo: foi bótimo. Quase duas mil pessoas viram o que eu vi, e devem ter lavado a alma com aquela míngua de água, cheia de cultura, que a magrelinha coadjuvante trouxe de lá atrás para eles.

Há tempos que não vinha para cá uma peça teatral, ou um jogral de três ma-lucos, ou um show de piadas que parecem improvisadas, ou uma hora e quarenta de bobagens deliciosas, com um figurino inquieto. Tão inquieto que um deles se misturou a nós, pobres mortais, despreparados. Quanto mico a gente paga com es-ses três. Chamem o espetáculo do que vocês quiserem. Mas se alguém disser que não foi bom gargalhar, “ou é ruim da cabeça ou é doente da garganta”.

Eles vieram de Porto Alegre, ensaiaram de montão aquelas asneiras todas e ainda cobraram cachê. Acho que o Honorato era mais sensato. Certamente se ele estivesse aqui, daria outro rumo para o trio. Sim, porque eles não perdoam. Até a pobre magrelinha da moça ajudante tropeça (de tanto que corre) em si mesma para agradá-los. Como será que era o Honorato? Gordo, careca ou bicha?

O cenário é de uma pobreza franciscana. Um pano vermelho, que deve ser o mesmo desde a primeira apresentação e três cadeiras “Tonart”, disse-me o Diretor Monastério. De vez em quando aparece um peleguinho, umas plumas de mulheres mal resolvidas, uns panos de pelúcia, uns violões (instrumentos musicais, viu?), umas gravatas com cifras, e umas rouponas de bailarinas. O texto? Cheio de pala-vras sem-vergonha. Tudo beirando o ridículo, mas próximo da perfeição.

Vergonha? De quê? Pra quê? Teatro é teatro. Cultura é cultura. Homens são homens. Esses três estão perto do público porque o Honorato morreu. Que bom. Assim tivemos a oportunidade de ver esse trio simples e cheio das sabedorias. E a primeira delas é a própria simplicidade. A segunda é o profissionalismo. A terceira é a cara de pau.

Obrigado PROARTE pela injeção de cultura uma vez ao dia.

Neusinha Gedoz - 17.06.2006

Confinamento

2009-08-05T20:06:00.000-07:00

Por aqui, no interior de Carlos Barbosa, confinamento é um sistema que mantém vacas leiteiras nos limites de uma estrebaria, recebendo água e alimentos específicos necessários, pois é sabido que animais sadios e fortes fornecem leite de melhor qualidade.

Por aí, pela República Federativa do Brasil, confinamento é ficar trancado em casa porque a insegurança impera do lado de fora; é ficar preso no trânsito porque as rodovias estão caóticas; é estar preso às leis antigas que, mesmo empoeiradas, permanecem vigentes no Congresso Nacional. Mais do que isso, é sufocar na garganta um grito de “basta”; é trancafiar em presídios um monte de gente que poderia ser “mais gente”; é ficar sem ação perante as decisões de seis centenas de homens que brincam com desmandos em Brasília.

Por aqui, em algumas estrebarias, confinar é buscar melhor resultado no ganho do peso da vaquinha leiteira; é mantê-la em área rural retirada das rodovias para evitar o estresse e contaminações no animal. Fontes de água farta e limpa, de energia elétrica e até música são aplicadas nos confinamentos por aqui.

Por aí, pelos confins do nosso verde-amarelo Brasil, confinamento é um estado letárgico (estado mórbido em que as funções da vida estão atenuadas por forma tal que parece estarem suspensas; estado de apatia moral ou intelectual), que nos deixa verdes de raiva e amarelos pelo envelhecimento dos conceitos estabelecidos pelos homens lá de cima. Qual o pensamento deles? Não sei lhes dizer.

Por aqui, o confinamento é um lugar limpo, bem estruturado, apoiado por tecnologia de ponta, respeitado pelo proprietário e pelos visitantes. Por aqui confinar é assim: pensar grande e pensar no melhor.

Por aí, a pátria amada, mãe gentil, esbarra todos os dias no confinamento dos sonhos, no salário apertado, na educação reduzida, na cultura limitada. Mesmo assim o povo heróico busca conquistar, com braços fortes, a paz do futuro e respeitar a glória do passado, esquecendo que seu brado retumbante está confinado na garganta.

Neusinha Gedoz - 06.08.2007

Cálculos e Mais Cálculos

2009-08-05T19:58:00.000-07:00

Parece mentira, mas não é. Em uma sexta-feira, no final da tarde, em viagem terrestre de duas horas e meia, num coletivo de 43 passageiros, presenciei um fato no mínimo inusitado para os dias atuais. Bem à minha frente, ao alcance de minha vista, estavam três rapazes jovens, cujas idades calculei entre 18 e 20 anos. Pareciam ser de famílias diferentes, pois cada um tinha características próprias, bem diferentes de um para outro.

Primeiro fato curioso: nenhum utilizava fones de ouvido, ou seja, nenhum estava curtindo som. O resto do povo daquele ônibus estava. Inclusive eu. Calculei que eles não eram normais.

Segundo: Depois um deles tirou da mochila um pacote de bolachas tipo rosca e ofereceu aos outros dois. Todos comeram. Aí calculei que eram estudantes, amigos e talvez dividissem o mesmo apartamento, já que todos gostavam daquela iguaria.

Terceiro episódio: de repente um deles retirou da mochila um aparelho preto, cheio de botõezinhos e começou a teclar. Era maior que um celular, maior que um pen drive, maior que uma calculadora de bolso. Não demorou muito e o dono do ONIPM (objeto não identificado por mim) começou a fazer cálculos e colocá-los à apreciação dos dois colegas. Pareciam cálculos matemáticos e os três falavam a mesma linguagem.

Quarto ato: também retirando das mochilas, os dois puxaram dois livros grossos, cujo conteúdo era formado por desenhos de réguas, ângulos, compassos, traços retos, curvos, muitos números, muitos sinais gráficos. Agora o cenário estava completo. Os jovens dos livros lançavam desafios através de perguntas para o moço da “calculadora”, que captava as coordenadas e respondia em voz alta alguns resultados.

Calculei que estava numa sala de aula de engenharia e calculei também quantas pessoas estariam observando aqueles três jovens. Cheguei à resposta rapidamente: somente eu. Como eu os escutava? Baixei o som do meu som.
Estavam estudando, recapitulando a matéria, repassando os cálculos. Alunos CDF? Jovens com uma prova pela frente na semana seguinte? Ou simplesmente fazendo o dever de casa (neste caso, dever de ônibus) para aumentar o tempo livre no sábado e domingo que se aproximavam? Fiz meus cálculos e meus resultados apontaram três jovens responsáveis, de bem com seus estudos e nada resmunguentos por ter que estudar na viagem.

Normal. Tudo normal para meus conceitos. Gosto de gente assim. Aplicada e ao mesmo tempo leva a vida na boa, sem estresse. Tem que estudar? Então vamos estudar, e ponto final. Tem que calcular? Então vamos calcular e fim de papo.

Neusinha Gedoz - Novembro de 2008

Magda X Roberto Carlos

2009-07-12T16:47:00.000-07:00

Nos tempos da faculdade, íamos, Magda e eu, todos os dias a Bento Gonçalves. Estudávamos na FERVI – Fundação Educacional da Região dos Vinhedos, Faculdade respeitada na época (anos 60 e poucos) e abrigo da maioria dos estudantes de terceiro grau da região. O trajeto era feito de ônibus, veículo preferido para quem queria desopilar em público.

Magda era uma dessas pessoas (como eu) que falam alto, que gesticulam, que sentam na frente para poder fazer sua voz chegar lá atrás e provocar curiosidade. Falávamos o tempo todo. Em tom baixo, alto, a meio tom, sussurrando, enfim, sempre com a boca funcionando. Contávamos fatos inéditos aos colegas, éramos duas matracas. Ríamos também. Até das desgraças (aliás, tínhamos poucos motivos para rir, eram tempos difíceis).

Um dia qualquer, não estou lembrando quando, na viagem de ida à Faculdade, Magda dizia repetidamente ao motorista para ele andar depressa, pois ela tinha que ver o show de Roberto Carlos no Clube Aliança de Bento Gonçalves. E não parava de repetir, com seu jeito brincalhão: “vamo motorista, que tenho que vê o Roberto Carlo”! Passados alguns minutos do último aviso ao motorista, não contente com seus recados a ele, Magda se mandou lá para a frente do ônibus, sentou no motor, que ficava ao lado do motorista, e continuava com sua ladainha: “vamo motorista, que tenho que vê o show do Roberto Carlo”! E assim foi até chegarmos ao estacionamento da escola. Se você está duvidando, esclareço: o Rei estava mesmo na cidade de Bento para um show no clube mais chique da cidade.

Eu fazia o mesmo curso que a Magda, mas em tempos diferentes, ou seja, eu não fazia as mesmas disciplinas que ela, portanto, não nos víamos em sala de aula, somente nos intervalos e nas idas e voltas. Se a Magda foi ou não ao show, essa é outra história, mas o término desta que comecei aqui é muito engraçado.

Terminados os períodos de aula, voltei ao ônibus. Em seguida chegou a Magda, com cara de brava, quase bufando. Quando todos os colegas estavam a postos para o retorno, Magda se plantou do lado do motorista e disse em alto e bom tom para que todos ouvissem: “vamo motorista, que agora é o Roberto Carlo que qué me vê”! Foi uma trovoada de risos.

E a “palhaça” falou sério. Não moveu um músculo sequer daqueles necessários para o sorriso. Virou-se de costas para o motorista e foi sentar. Sempre séria. A situação parecia verdadeira. Mas quem conhecia a dita cuja sabia quantas ela aprontava em uma única noite. Imaginem durante os quatro anos de Letras o quê essa mulher aprontou.
Se o Roberto Carlos quis ver a Magda, tenho minhas dúvidas. Se a Magda viu o Roberto Carlos, também não sei. Mas não duvidaria se me contasse que fugiu da aula, subiu sorrateiramente as escadas do clube e viu o topo da cabeça do Rei. Da cabeça, porque coroa ele nunca usou.

Neusinha Gedoz – Julho 2009

Dança com Lobos

2009-06-22T17:05:00.000-07:00

Kevin Costner que me perdoe, mas não pude colocar outro título nesta crônica, e vou-me desculpando logo no início para continuar escrevendo sem constrangimento. Tudo que vi nessas mais de duas horas de filme, vêm confirmar aquilo que um amigo meu comentou há alguns dias: “a fita é imperdível, envolvente e linda”, dizia ele.

O amor. O amor nas suas diversas formas é tão envolvente que, mesmo sendo abstrato, tem cor. Em cada cena ele tem uma cor diferente. É vermelho na pele suada dos índios; é cinza no pêlo do enigmático lobo, é rosado nos corpos saudosos de amor do casal branco; é pardo no conforto do lombo dos cavalos; é transparente no vaivém da pradaria e é preto no coração dos soldados.

As mensagens. Ah, as mensagens que entraram no meu coração, dificilmente sairão de lá (que bom que somos providos desse órgão), pois são tão lindas que a minha alma certamente quererá possuí-las para sempre, ou pelo menos até que ... sabe lá Deus quando alguém consiga reunir tanta magia e conteúdo num mesmo filme.

A fotografia. É multicor. É frutacor. É toda cor. É brilhante e triste ao mesmo tempo. Não sei como conseguem fazer essas maravilhas. Por diversas vezes peguei carona no arco-íris e fiz viagens fantásticas, que me ensinaram a distinguir até a cor do vento.

Puxa, como esta crônica é séria. Foge dos meus padrões meio cômicos. Mas não poderia ser diferente. Falo de um assunto sério. Falo de um filme que retrata o trecho de uma canção que diz: “no peito, ao invés de medalhas ... cicatrizes de batalhas...”. E cicatrizes são igualmente sérias. Nos ensinam a viver.

Feliz de quem participou dessa obra. Feliz de quem assistiu essa obra. Feliz de mim.

Neusinha Gedoz - Agosto 1991

Apenas Uma Constatação

2009-06-22T16:34:00.000-07:00

Alguém escreveu certa vez: “a alma é mais branca naquele em que a carne é mais feia”. Não sei se era poesia ou letra de música; não importa. Importa a profundidade da coisa. Mas uma certeza eu tenho: o texto mencionava o índio. Esse sujeito que habitou nossas terras desde o primeiro dia que ela foi descoberta. Esse sujeito que morava aqui e nós viemos perturbá-lo. Esse sujeito que tem seu jeito, que não é o nosso. Esse sujeito que demorou décadas ou séculos para reclamar dos brancos. Até então, olhava tudo, perplexo, acanhado, chorando por dentro.

Nós mexemos em tudo o que era dele: nas montanhas, nos rios, na mata, no mar. Ele diz que “não devemos mexer nas coisas que vieram antes de nós porque não temos esse direito”. Ele tem essa sabedoria. Nós não. Nós nos apegamos a livros para aprender alguma coisa. Ele sabe muito. Sabe dizer se vai chover olhando a sombra do sol numa montanha. Ele conhece a mata e todas suas propriedades. É professor, protetor, curandeiro, provedor, é conselheiro, é tudo de bom que pode haver numa pele feia.

Nós, brancos de pele bonita, precisamos de anos sentados num banco escolar para aprendermos que não sabemos nada. O índio desta minha crônica é um sujeito sábio. Ele nunca bateu no seu filho; nunca esqueceu um ritual nem tampouco como pintar o corpo para tal; faz cestos coloridos com maestria, sem curso nenhum; tem uma pontaria invejável e canta, canta para toda sua tribo ouvir. Um canto melancólico, às vezes forte, às vezes choroso.

A flauta de bambu, velha companheira dele, está sempre à mão. Ele a toca para sua família, para o mar, para seu Deus, que pode ser o sol ou pode ser a lua. Ele conhece seu Deus. Ele ora através de gestos, de cara pintada, de joelhos na areia. Ele não veste quase nada, a não ser os adornos que sua cultura ensina. Nós brancos, precisamos vestes diferentes, uma para cada ocasião. Engraçado: tudo para cobrir a pele bonita.

Que cor tem a alma do meu índio? Cor de rosa quando canta, azul quando calcula a temperatura, vermelha quando chega um branco na aldeia, verde quando cura alguém com chá, marrom quando caça, lilás quando trança cestos e branca quando ora. Mas que cor tem a pele do meu índio? A julgar pela forma como ele vê o mundo, só pode ser um arco-íris.

Neusinha Gedoz – Outubro 2000

Não entendi essa diferença !

2009-06-01T10:53:00.000-07:00

Estou escrevendo este texto muitas horas antes do Fantástico que irá ao ar esta noite. Estou indignada e preciso passar isso adiante. Quero saber se alguém sabe me explicar que diferença há entre Diego Hipólito e Pelé, reservadas as suas especialidades como atletas e suas performances, enfim, reservadas algumas coisas que comprovam que ambos são duas pessoas e, portanto, diferentes.

Às vezes penso que este país onde moro não é de verdade. Alguém lembra daquele programa antigo de TV, que passava no sábado à tarde, A Ilha da Fantasia? Pois é. Penso que estou por lá todos os dias que escuto algo assim como esta história dos atletas em questão. Acontece que nesta semana que passou, houve uma notícia minuteira - cujo tempo se igualou, ou foi menor que o tempo do circuito elétrico das lâmpadas que são colocadas nos corredores dos prédios para apagarem-se sozinhas - sobre as duas medalhas de ouro que Diego Hipólito, o nosso maior ginasta olímpico, recebeu em um único dia dentro do mês de maio.

Em momento patético, a mesma rede de TV anunciava, desde a quarta-feira, diversas vezes ao dia, que Pelé iria contar no programa Fantástico o porquê de estar cortando o cabelo. Senhoras, senhores, jovens, adolescentes e crianças: é de cortar o coração: o menino que ameaçou de parar com a ginástica, há duas semanas, por falta de patrocínio, teima em pular no solo, se atirar no ar, fazer mil piruetas, voando de país em país representando esta república das bananas e trazendo para casa medalhas douradas no peito. Esse menino ganha “alguns restritos” minutos (um, dois ou três no máximo) na mídia, enquanto o Pelé, que já teve seus méritos, todo mundo sabe, ganha inserções e mais inserções no mesmo canal televisivo.

Ou eu desaprendi a matemática, ou alguém está errado. Ajudem-me. No momento em que o Brasil precisa de heróis, não deveria ser ao contrário essa contagem de minutos? Não deveria ter mil aparições o menino das medalhas e uminha só já bastava para contar a história do cabelo do Pelé. Neste momento, quando faltam mais de 5 horas para iniciar o programa do nosso final de domingo, vejo mais um inserção da propaganda sobre o corte do cabelo do Edson Arantes do Nascimento dizendo que ele fará um diamante com o cabelo e presenteará sua mãe. Bonito. Lindo. Maravilhoso. Mas que tanto alarde por causa de um cabelinho enroladinho virando um anelzinho para dar a sua mãezinha?

Enquanto isso, o pobrezinho do Diego, com faixas nos pulsos e nos pés, voa a mais de 5 metros com a camisa verde e amarela, com a bandeirinha do Brasil bordada no peito, para mostrar ao mundo do que é capaz, e é mesmo. Ele pensa em abandonar o esporte que tanto ama, porque no nosso país não há quem o patrocine. (acho que você não deve levar isso a sério, deve ser uma piada). Nem o Pelé, que já foi atleta humilde e conhece as agruras de uma carreira, nem esse se sensibilizou. Eu se fosse ele, faria a jóia para leiloar em prol do Diego. Eu faria isso. Mas ele não faz. Mesmo assim continuo me emocionando quando ouço o Hino Nacional.

(Neusinha Gedoz – 31 de maio de 2009 – 10h30min)

As Aparências Enganam

2009-05-24T07:21:00.000-07:00

Divido este texto com os leitores do meu blog, pela importância do assunto e pela forma clara e consciente com que o Professor Paulo escreve.

Uma visão rápida e superficial da vida moderna, do mundo em que vivemos e do como vivemos neste mundo, pode dar a entender que a humanidade perdeu, desperdiçou, todas as chances de futuro. Pode parecer que não chegaremos ao fim deste século, nos autodestruindo por ganância, irracionalidade, cinismo, sadismo e uma arrogante postura de superioridade diante da Natureza. De fato, essa possibilidade é real.

Apesar de tudo isso ser a mais pura realidade, mais de uma vez a humanidade se viu diante de crises de largas proporções e sobreviveu. Alguém certamente dirá que agora a crise é global, sistêmica, que nada e ninguém fica do lado de fora dos acontecimentos. Não há como negar que tempos ainda mais difíceis podem vir.

Ainda assim, para os que observam detalhes, singularidades, pequenos desvios, atalhos, pessoas que se negam a entregar-se ao espírito de rebanho predominante, as coisas não estão totalmente perdidas, ... nem o futuro da humanidade.

A história humana, mais de uma vez, mostrou que as minorias conscientes é que fazem a diferença e não o rebanho humano que segue qualquer berrante ou trombeta, pequenos ou grandes tiranos, falsos guias ou profetas. Há esperanças, apesar de tudo !

Paulo R. dos Santos nasceu em Divinópolis – MG. É Professor de Sociologia na Funedi/UEMG - Divinópolis – MG.

Nissei, Sansei, não sei

2009-05-19T17:48:00.000-07:00

Sempre pensei que os olhinhos fechadinhos e puxadinhos, imitando duas canoazinhas, das pessoas orientais fossem fáceis de controlar no sol, por exemplo. Pois não é. Encontrei em praça pública pai, mãe e filho, todos com esses olhinhos. A foto que alguém estava clicando dos três exigia que ficassem com o rosto para o sol.
O menino não parava de reclamar repetindo em bom em português e voz baixinha: “meus olhos não ficam abertos”. E os pais nem aí. Claro, somavam umas sete décadas a mais de experiência de vida que o garoto e, com certeza, já dominam as técnicas para ficar com olhos abertos sem a utilização de palitos verticais em ambientes de muita claridade.

Encantada, fiquei parada pertinho do cenário. Só faltou ficar de boca aberta. Gosto de cenas pitorescas, inusitadas. Gosto do ser humano na sua essência e aquele menino era um prato cheio naquela tarde. Queria ver o desfecho da fotografia mesmo sabendo que não veria a estampa no visor da digital. O final que presenciei foi o de duas pessoas com olhos normais e uma com dois risquinhos acima do nariz. As três bocas puxadas para os lados, evidentemente.

Uma hora mais tarde encontro o menino embaixo do telhado de uma lanchonete, agora de olhos abertos, mas tão fechados ainda que não consegui ver a cor, a meio metro de distância. Mas também não era preciso. Orientais têm olhos escuros, sempre escuros. Demorei alguns minutos para entender que duas bochechas redondas, segurando uma testa igualmente redonda, tudo acima de um queixo também redondo, certamente guardavam lá no meio duas cavidades suavemente desenhadas que, na minha visão, pareciam duas canoazinhas, molhadas pela água do olhar.

Aquele menino segurou minha atenção sobre ele por um bom tempo. Não só pelo olhar, mas pelo tom da pele, pelos dez buraquinhos em cima dos dedos das mãos, pelo cabelo espetado e negro como carvão, pela voz fina e fraca emitida por um corpo avantajado. Cativou-me pelas suas características e educação esmerada.

Tenho andado às voltas pelo mundo através de um site de fotografias e, quando bato o olho em Tóquio, Yokohama, Osaka e outras cidades do gênero, meu olho pede uma paradinha maior. Aquelas carinhas todas iguais, só mudam de roupa. Aquelas mãozinhas todas iguais, só trocam de mochila. Aqueles olhinhos todos iguais, só mudam de óculos. Quanto ao menino da praça, se era Nissei ou Sansei, não sei. Mas era uma Japinha tri legal.

Neusinha Gedoz – 19.05.2009

O Sonho de um Bombeiro

2009-05-18T11:08:00.000-07:00

Estou sempre em busca de assunto para escrever. Às vezes pego uma história particular da mala, a chamo de experiência e meto parágrafos nela. Outras vezes, uma simples frase de alguém rende um bom texto. Não sei se este que vem a seguir conseguirá ganhar o corpo que quero dar a ele. Mas que merece, merece.

Ontem, ao passear por um espaço especial, inaugurado há seis meses no município de Três Coroas, no meu Estado, cliquei o botãozinho milagroso da minha digital umas 70 vezes. O lugar pedia fotografias. Margeando um rio que atravessa a cidade o local é extenso, muito bonito, bem planejado, com a estrutura que o ponto exige: corrimões, bancos, escadas, lixeiras, parque infantil, árvores, luminárias, ponte, rio, tudo.

Ao movimentar minha máquina em direção a um casal de namorados que estava sentado (não era o meu foco), o moço levantou-se educadamente, oferecendo-me a oportunidade de uma tomada melhor para a foto. Agradeci-lhe e disse que não estavam atrapalhando de forma alguma. Estavam, sim, dando vida ao parque. A partir daí, quebrado o gelo, iniciamos um diálogo. Simples, mas consistente. Perguntou-me de onde era; elogiei o local, dei os parabéns pelas instalações.

Quando falei isto, seus olhos voaram pra cima de papéis e garrafas pet que estavam no chão, próximos do seu banco. Tão rapidamente quanto o olhar dele, meu pensamento já sabia o que ele iria dizer. E disse: “sabe, sou bombeiro e fico triste quando vejo o lixo fora do seu lugar. Estou fazendo um projeto, em nome da Corporação, para apresentar nas escolas, com a finalidade de conscientizar as crianças sobre o lugar correto do lixo. Mas quero lidar com criancinhas, bem pequenininhas, aquelas de creches e séries iniciais, para que cresçam sabendo sobre o destino correto do lixo”.

O nome desse bombeiro é Luiz. O sobrenome é Coragem. Por Dios, correu-me um arrepio emocionado pelo corpo. Um rapaz de mais ou menos 20 anos, bombeiro, em pleno 2009, ainda tentando mudar uma parte do mundo. Ele sabe que é um grão de areia no oceano das arrumações dos problemas sociais e com essa sensibilidade deve saber que o barco que vai levá-lo a uma provável solução fará um longo trajeto.

Quantos Luiz vamos precisar ainda? Quantos projetos deverão ser elaborados? Quantas crianças entenderão que lugar de lixo é no lixo? Não tenho a resposta. E já sei que não terei tão cedo. Aqui, rendo-me mais uma vez a um verso do cantor latinoamericano Dante Ramon Ledesma: “quantas palomas necessita o mundo para que o homem possa acreditar na paz?” O sonho do bombeiro Luiz é tão simplesinho que ele quer começar a implantar junto aos pequeninos por que ele sabe que esse público não complica nada e leva o maior jeito para aprender.

Esta crônica trata do óbvio do óbvio. O assunto é batido todos os dias. Chega a ser cansativo, mas em se tratando do projeto do bombeiro Luiz, pode começar a mudar. Com simplicidade e palavras adequadas dirigidas ao público certo.

Neusinha Gedoz – 17.05.2009

Aquilo que é meu, é meu.

2009-05-12T15:46:00.000-07:00

Tem coisas que nos acontecem e merecem virar história. Considero a trajetória de meu primeiro óculos de sol (personalizado) uma delas. Gente, isso já tem mais de três décadas. Somente agora, depois de um episódio desagradável de “perda de documentos”, lembrei do meu companheiro pretinho de muitos anos.

Antes de trocar minha cidade natal do interior do Rio Grande do Sul por uma considerada “cidade grande”, onde o sol reinava quase todos os dias, amarelo, redondo, grande e quente, fui informada dos inconvenientes de se franzir a testa e ganhar, gratuitamente, marcas de expressão por conta da dança da pele quando o sol batia nela. Sendo assim, fazia sentido ter um óculos protetor, já que onde eu morava o dito cujo era dispensável pois predominavam as cores cinza dos dias nublados e branco da neblina constante.

Mal cheguei ao destino e alguém me disse: precisas de um óculos de sol, um ray-ban. Nem pestanejei, já estava com a testa franzida mesmo. Fui. Entrei em uma ótica chiquérrima que, num primeiro momento, pensei que aquela não era loja pra mim. Eu, uma interiorana, simples, sem frescuras, dentro de uma loja daquelas, onde tudo era espelhos, brilhos, reflexos. Agora sei que era para ser assim.

Escolhi um modelito simples e barato, claro. A balconista, simpática e bem treinada, sugerindo que eu era parecida com uma artista da novela Dancing Days, ofereceu-me um óculos personalizado. Ou seja, ela utilizaria um sistema de aquecimento a fogo para dar outro formato às hastes do óculos e assim ele ficaria com o formato exatamente igual ao óculos usado pela tal artista. De novo veio aquele pensamento simplista: eu, parecida com uma artista global, da novela que vai ao ar em horário nobre? Esta mulher está louca mas, se o preço for legal, não custa entrar na loucura dela. Aprovei a feitura da obra e deixei-me levar. Nada mal: estava em cidade grande, em loja chique e com nova alcunha: sósia da protagonista da novela das oito.

Morei 16 anos naquela cidade. Sempre usando o mesmo óculos. Ele foi tão personalizado, tão feito pra mim, era tão a minha cara que nunca destoou. Isto é fato. Combinou com meu visual durante 16 verões. Mas a história que merece destaque não é esta que você leu e sim esta que vais ler agora.

Nestes 16 anos perdi (ou esqueci em algum lugar) o tal óculos mais de 30 ou 40 vezes. E ele sempre voltou às minhas mãos. Impressionante. Os locais foram os mais variados, desde a casa da vizinha até um escritório a uma distância de 5.000 quilômetros. Incluem-se aqui lojas de shoppings, enterros, exposições, ginásios, enfim, lugares públicos onde aquela coisa pequenina podia se desperdiçar. Que nada, sempre voltou para mim. Afinal, era meu.

No último dos 16 verões na cidade grande, ao despedir-me do apartamento que estava deixando para voltar à minha cidade de origem, sentei no sofá para aquela última olhada ao redor e, crac, parti o pretinho ao meio. Deixei-o ali mesmo. Ele tinha cumprido sua missão. E a moda devia ter mudado fazia uns 14 anos.

Neusinha Gedoz - 12.05.2009

Fizeram Xixi na Minha Cara

2009-04-25T17:26:00.001-07:00

Dia desses uma amiga me falou que a cachorra de sua filha (a canina JADE), fez xixi na minha estampa do JCB. Eita cachorrinha com mira certeira. Minha foto estava bem no cantinho superior esquerdo da folha do jornal, distante 3 cm da borda superior e 1,8cm da borda esquerda, e ela conseguiu atingir-me. E vejam que ela tinha a página inteira para derramar seu líquido amarelado.

Aí fiquei pensando: quantas celebridades já levaram um xixi na cara? Lembrei de Bill Gates, Condolessa Rice, Rainha Elizabeth, Dahlai Lama, Pavaroti, Lisa Minelli, Fernanda Montenegro, Salvador Dali, Paulo Coelho, Lula, para citar alguns. Ninguém merece. Nem o Lula.

Taí uma situação que não se pode evitar: um xixi na cara vindo da esfera animal. Na esfera humana, levar um xixi na cara é comum para uma mãe que troca fralda de filho homem e quando se está em posição estratégica num estádio de futebol, ou seja, o sujeito mal intencionado joga o líquido e acerta em você porque você, naquele exato momento, está na mira do objeto.

Mas, pensando bem, só passa por esse “momento molhado”, quem está com sua imagem estampada em papel de custo barato e característica absorvente (para que o xixi suma rapidamente). Quanto maior o número de vezes que você aparece no jornal, maiores são suas chances de ser respingado por essa chuva de urina.

Pesquisando sobre o assunto, descobri que um filhote pode ser comparado a um bebê de fraldas, que não consegue "segurar" a sua vontade até completar 7 meses de idade. Caramba, enquanto isso meu rosto, limpo, perfumado e caprichado fica à mercê dessa classe doméstica de animais. Caninos e felinos que recebem de seus donos folhas de jornal como um item para o treinamento. Descobri também que, muitas vezes, ele está indo na direção do jornal, mas não consegue chegar a tempo e faz “o serviço” no meio do caminho. Nessas horas “todos” são salvos pelo gongo.

Eu tenho uma sugestão a quem interessar possa: as Organizações Tabajara criaram, nos últimos cinco anos, um equipamento caseiro chamado Pipi não sei o quê (não é minha área, mas no seu Pet Shop há folhetos explicativos), que serve para substituir o jornal no aprendizado desses bichinhos. Acredito, assim, estar colaborando com a evolução dos tempos, com a divulgação de novas tecnologias “urinais”, bem como salvando a população do desconforto dessa umidade indesejada. Tenho dito.

Neusinha gedoz - 25.04.2009

Estou Amando

2009-04-12T20:40:00.000-07:00

Estou amando. Indiscriminadamente. Nada nem ninguém escapa deste meu amar. Quando descobri isto? Hoje. Agora. É que quando escrevo com o coração saltitando, me transformo. Me excedo, me mostro. Quando estou assim, assumo nova personalidade. Cheia de espaços em branco onde cabem diversas pessoas, cenas, livros, músicas, eventos, histórias, imagens, flores, mensagens. Hoje não farei seleção de nada, não serei criteriosa com nenhum assunto, não escolherei isto ou aquilo. Apenas vou deixar este amor tomar-me, por inteiro, sem moderação. E, para cada idéia que me vir à cabeça, escreverei que a amo.

Começando por você, que está lendo este texto. Se perguntar se lhe amo, minha resposta é sim. Estou amando esta noite porque ela é amiga das estrelas. Estou amando o pássaro que pousa na minha sacada e sempre vai embora porque ele sempre volta. Estou amando quem está abraçando alguém agora porque está demonstrando carinho e carinho é bom e eu também gosto. Estou amando aquelas pessoas que entraram na minha vida nas últimas décadas e fizeram de mim a pessoa que sou. Estou amando os homens que lutam pela sobrevivência do planeta, pois alguém tem que ter juízo nestas questões. Estou amando assistir TV, fazia um século que não fazia isso, mas estou olhando com outro olhar. Estou amando Portugal, país que está com um folheto turístico dentro da minha mala maior.

Estou amando pensar que tenho de fazer as malas para a próxima viagem. Estou amando também o lugar para onde vou. Estou amando a música dos anos 70 que está tocando no meu ouvido, pois através dela me vejo nas reuniões dançantes de final de tarde, de rosto colado com meu namoradinho. Estou amando a minha máquina fotográfica, que tem sido minha fiel companheira e professora de artes fotográficas. Estou amando como um sonhador que não sabe por que ama. Estou amando a certeza que vem recheada de poesia. Estou amando a incerteza, não tenho medo dela. Estou amando o pescador que traz na rede o alimento para os pequenos. Estou amando o MSN quando pisca-pisca, é um sinal de alguém me chamando, quem sabe precisando de mim.

Estou amando ler Umberto Eco novamente, para ver se ainda tenho a mesma opinião sobre ele, já que o li nos tempos da faculdade. Estou amando lembrar que o ano novo já começou, com crise ou sem crise, ele é novo e deverá trazer coisas novas. Estou amando ter assistido a todos os filmes que foram candidatos ao Oscar 2009, assim pude fazer um comparativo. Estou amando o fato de ter assistido a duas peças teatrais em pouco tempo para reavivar meu senso crítico. Estou amando os momentos em que fico só, pois no silêncio destes momentos divago, viajo pra longe. Estou amando não seguir a moda porque não me sinto inserida na igualdade, gosto do diferente. Estou amando um monte de outras coisas, mas este texto não pode ser cansativo, preciso parar por aqui.

Este amar é muito bom. Danado de bom. Mesmo quando acontece assim, todo em pedacinhos. Se você ainda não experimentou sugiro que o faça. Não tem contra-indicação, nem bula tem de tão bom que é. Pode amar três vezes ao dia, oito vezes ao dia. Se você amar o amor, então, é a glória. Pode amar quantas vezes quiser. Porém, há um efeito colateral neste amar: ele incha o ego.

Neusinha Gedoz - 12.04.2009

Primeiro as Damas (Para Esquecer da Crise)

2009-04-05T08:43:00.000-07:00

O esquete Primeiro as Damas, recentemente lançado a espetáculo teatral, é genuinamente gaúcho e encenado por três pirralhos. Os atores são tão jovens no mercado da dramaturgia, que devem usar fraldas e tomar leite com achocolatado antes de entrar em cena. Segundo eles, não faz um ano que colocaram suas caras a bater. Mas a graça de eles fazerem graça caiu nas minhas graças na noite de ontem. Meu riso veio à tona e ficou a se desdobrar por duas horas. Rendo-me à irreverência deles. E sobre isso quero dissertar. Sobre o gostoso ato de desopilar.

Desopilar, segundo o pai dos bobos significa: 1. Desobstruir; 2. Desopilar o fígado: dar largas à hilaridade. Mas não se consegue isso no teatro utilizando vocabulário normal, respeitoso e diplomático. É preciso ousar no texto e na cara de pau. E aí, a coisa debanda para o palavrão, para a obscenidade e tudo fica proibido para menores de 14 ou 16 ou 18.
Para fazer uma platéia rir, sem ficar um minutinho com o semblante estático, o artista tem que ser um “puta” artista. Há que ter jogo de cintura e interagir com o público, se necessário. Há que decorar dezenas daquelas palavras que a gente diz quando recebeu um par de chifres, quando olha o boleto dos impostos a pagar ou quando está puto da cara.

As metáforas e as performances dos artistas foram meticulosamente pensadas a ponto de nos levar às raias das contorções abdominais sucessivas e a um exercício facial tão prazeroso, que nos fez esquecer a crise mundial, os problemas de nosso país e a nossa própria ignorância. O ritmo das gargalhadas foi intenso. O texto discorreu desde o papo “manero” de um adolescente até a paródia de uma música gauchesca com letra tosca. Os atores interpretam no palco aquilo que nós queremos fazer na vida, mas temos vergonha. O que no dia-a-dia é um absurdo, no palco é natural, cômico. Atuar é a arte de viver em um mundo onde tudo pode.
Num país onde os assuntos que desfilam pelos veículos de comunicação e pelas calçadas da vida real provocam vergonha; onde o povo se embebeda de realitys shows e se empanturra de novelas sem reclamar, uma comédia no teatro é um tiquinho de felicidade. Se olharmos pelo lado cultural, o espetáculo foi composto por uma série de bobagens, sem conteúdo e que nada acrescenta à nossa evolução. Se nos deixarmos entorpecer pelo bom humor, aí temos 120 minutos de esquecimento, letargia e anestesia contra os milhares de maus minutos a que somos obrigados engolir no dia-a-dia.

Dois pesos, duas medidas. Cultura da boa, no teatro, é A Bela e a Fera, Hamlet, Marat Sade. Divertimento popular no teatro é aquilo que, abaixo do título do cartaz de propaganda, diz mais ou menos assim: Proibido para menores de.... Esquecendo a crise... Driblando as tristezas... Primeiro as Damas se propôs a fazer o público esquecer da crise por alguns momentos e conseguiu. Desopilei! Bravo!

Neusinha Gedoz - 04.04.2009

O Pé Feminino

2009-04-01T12:30:00.000-07:00

O pé feminino é exatamente igual ao pé masculino. Dotado de cinco dedos, calcanhar, dorso, planta, tornozelo, 26 ossos, ligamentos e músculos. A estrutura ósteo-articular também é a mesma. Pés femininos sofrem por causa de bolhas, calos, unha encravada, joanete. Diferenças visíveis entre um feminino e um masculino são as unhas pintadas, os cuidados com a apresentação, a leveza, o enfeite na canela e o cheirinho bom dos femininos.

Apresentado o pé feminino, posso descrever o que vi e senti ao assistir uma partida de futsal nos jogos femininos do Citadino 2008. Posso garantir que me senti orgulhosa, como mulher, não porque os dois times femininos se defrontavam em busca de um troféu, mas porque cada uma daquelas jogadoras deixava transparecer o quanto importante era aquele momento para seu grupo e o quanto bonito elas deveriam fazer perante o público. Elas suaram, mas mostraram a que vieram.

O show delas é muito diferente do show masculino no futsal. O pé delas, escondido dentro das meias e tênis, faz um efeito mágico quando está no ar, chuta a bola de um jeito que não sei explicar. Mesmo podendo ser igual ao futebol dos homens, o espetáculo delas é diferente. Como tudo o que a mulher faz, aqui também ela põe seu esmero, sua vontade de acertar, sua gana de fazer melhor. Uma mulher com fardamento de futebol, fazendo embaixadinhas ou chutando em gol, me lembra imediatamente suas conquistas nas últimas décadas. Que bonito ver essas garotas fazendo o quê gostam, sem receio dos comentários, das vaias, das derrotas.

Mas, voltando ao pé feminino, ele é delicado, bem tratado e por isso mesmo, muito apreciado pelo sexo oposto tornando-se, inclusive, um fetiche. Parece mentira que uma coisa tão bonita e delicada pode fazer tanto estardalhaço numa cancha de futebol. Quando um pé feminino faz um drible, a platéia fica boquiaberta (e não fecha a dita cuja por alguns segundos); quando chuta forte para o gol, o que se vê nas arquibancadas são olhos perplexos com a precisão do pé arremessador; quando a bola afunda a rede, a saliva da gente parece ter outro sabor. A gente engole diferente, saboreia diferente. Um gol feminino é um GOL FEMININO. É maiúsculo. É gigante. É poderoso. Transcende a goleira. Não tem nada de frágil. É produto de um pé feminino. E frágil é a vovozinha!

Neusinha Gedoz - Fevereiro/2008

Diferentes Meninos, Meninos Iguais

2009-04-01T11:55:00.000-07:00

Mãe e filho vendendo ervas perfumadas em Bariloche - Argentina
Foto: Neusinha Gedoz

Dia desses um amigo meu, produtor cultural, músico e orquestrador, esteve na região das Missões empresariando um show. Contou-me que, do apartamento do hotel, enxergava as Ruínas de São Miguel e os indiozinhos guaranis, presença certa nas redondezas das ruínas jesuíticas. Contou-me também que as crianças ficaram encantadas com seu notebook e o chamavam de caixinha preta. Ouviam as histórias que meu amigo contava com grande curiosidade, entre elas que a caixinha preta pode fazer amigos e até passar filmes.

Pareceu-me, quando estive lá, que essas meninas e meninos, têm idades que variam entre quatro e 10 anos. Eles sempre ficam por ali no sítio arqueológico, rondando os turistas e vendendo seu artesanato, que se constitui em estátuas e imagens sacras feitas por seus pais e até por eles mesmos. Eles falam a língua portuguesa, mas sabem na ponta da língua o significado de suas origens. Dizem que “guarani” significa “guerreiro, lutador”, e que eles também são conhecidos atualmente por “kaiowá”, ou seja, “habitantes das matas”.

Essas lembranças me reportaram ao Peru e suas crianças nativas. Em qualquer região que se vá, elas aparecem a todo momento perto da gente dizendo a frase já treinada: “propina, señora, propina”. Lembrei também da meninada nativa da região de Bariloche vendendo ervas perfumadas na principal rua da cidade, chamando os turistas para cheirar um macinho de ramos e negociando até um desconto, caso o comprador pechinchar.

Diferentes meninos, diferentes meninas, oriundos de diferentes trajetórias históricas cuja realidade fez surgir novas distinções culturais. Quase todos regulando na cor da pele e na idade. Sujinhos, mas lindos e enigmáticos. Cada um no seu mundo, no seu país, no seu ofício. Na pele trazem histórias parecidas e nos olhos inspiram as mesmas curiosidades. São crianças puras, sem maldade, com habilidade nas mãos, com vocabulário ensaiado, sem pátria definida, sem escola.

As coisas do mundo moderno chegam até eles através dos turistas. Eles, por sua vez, nos contam histórias emotivas, nos ensinam detalhes de civilizações antigas.
Para conversar com eles é só puxar papo, pois eles são muito receptivos. Assim como nós queremos saber da vida deles, eles não se retraem para saber da nossa. A troca de informações pode ser muito proveitosa. Principalmente se sentarmos na calçada, na grama, na terra, e deixarmos rolar, olho no olho.

Neusinha Gedoz - Abril/2008

Talvez

2009-03-31T05:38:00.000-07:00

Existem palavras em nosso dicionário que, quando bem aplicadas, podem nos trazer diversas reflexões e diferentes modos de ver a vida ou ver os outros. Uma dessas palavras para mim é “talvez”. Com ela consigo uma fila de raciocínios, um leque de opções para divagar e um balanço gostoso para brincar de escrever.

Se a gente falasse menos, talvez compreendesse mais. Se a gente tivesse menos, talvez soubesse o valor do “mais”. Se a gente chorasse menos, talvez sonhasse mais. Se a gente comesse menos, talvez soubesse a importância de não ter o quê comer. Se a gente comprasse menos, talvez comprasse a coisa certa. Se a gente acreditasse mais, talvez não morresse tão cedo.

Se a gente cantasse mais, talvez afastasse os males da vida. Se a gente falasse mais suavemente, talvez descobrisse que o grito dói. Se a gente amasse mais, talvez descobrisse que não é bom amar de menos. Se a gente perdesse mais, talvez desse mais valor àquilo que tem. Se a gente lesse mais, talvez conseguisse escrever mais. Se a gente ouvisse mais, talvez tivesse mais histórias a contar. Se a gente gostasse mais, talvez chorasse menos.

Se a gente mudasse mais o pensamento, talvez encontrasse respostas mais rapidamente. Se a gente fosse menos preconceituoso, talvez fizesse mais amigos. Se a gente escutasse mais música, talvez transformasse nossa voz. Se a gente poluísse menos, talvez não magoasse nosso futuro. Se a gente abraçasse mais, talvez sentisse mais calor humano. Se a gente esquecesse mais as ofensas, talvez nosso coração aumentasse de tamanho. Se a gente fosse mais sincero, talvez nossos filhos não soubessem mentir. Se a gente beijasse mais, talvez nossa boca falasse mais de amor.

Se a gente falasse mais com o coração, talvez não amasse à toa. Se a gente sorrisse com mais espontaneidade, talvez não visse máscaras nos rostos por aí. Se a gente enxergasse mais a carência, talvez pudesse suprir mais necessidades do que pensa. Se a gente fosse mais inteiro, talvez aprendesse mais lições. Se a gente não se deixasse enganar, talvez tivesse menos desilusões. Se a gente fosse mais gente, talvez pudesse ver quanto o outro é gente também. Se a gente fosse mais gente ainda, talvez não precisasse fazer comparações. Nem utilizar a palavra “talvez”

Neusinha Gedoz – 20 de Junho de 2008

A China Voa, Sem Asas

2009-03-27T18:45:00.000-07:00

Depois de 08.08.2008, a cidade de Pequim mostrou ao mundo que sabe voar. Voar na tecnologia, na precisão, na sincronia, na acrobacia, na harmonia, na rapidez, no respeito, na concentração e na meditação. Ela voa mesmo. Pelo ar, pela terra, pela água, pelo fogo e pela mente. Pequim não tem medo de altura, fez misérias no ar durante abertura e o encerramento dos Jogos Olímpicos. Pequim não tem medo de seguir seus sonhos, por isso voa.

Pequim ensinou o mundo a voar em 18 dias. Ensinou como se voa em busca de uma conquista, como se sobrevoa por cima dos menos preparados. É verdade. Ela deu show, mas deu aula também, para alunos de 205 países. Pequim voou até sem asas nestes últimos anos para chegar com tudo em dia no dia 08 do mês 8 de 2008, às 8 horas e 8 minutos. Pequim não brinca quando voa, e é rápida para conseguir resultados. Tão rápida que construiu ninho de pássaro, cubo de água, estádios estupendos em pouquíssimo tempo, moldou atletas e preparou sua gente, milimetricamente sincronizada, para nos mostrar que no voo do pensamento está a precisão dos gestos. Em poucos dias, até apagou a poluição que anuviava a visão de seus fogos, fogos que ela inventou para comemorar suas vitórias. A China, com sua Pequim, é tão rápida que chegou em primeiro na soma de medalhas.

Durante as Olimpíadas, a China voou de volta para suas origens, fez paradas em cada passo de sua evolução como nação, como um povo que tem histórias mil para contar. Para voar como a China, antes de mais nada é preciso fazer uma pequena viagem para dentro de nós mesmos, fazermos amizade com a meditação e ficarmos grudados na concentração. E abusarmos da repetição. Essas são essas atitudes que nos levam à perfeição, à busca dos sonhos, à satisfação da vitória. Eu disse ATITUDES.

Voar, até agora, era para as aves, os aviões, os balões. A partir de agora voar é também para a China. Mas com o entusiasmo que a China coloca nas coisas que faz, não foi difícil para ela voar. E conseguiu voar até dentro de nossas casas, usou e abusou de suas capacidades e nos mostrou que conquistas não têm asas e sim persistência e competência.

Santos Dumont criou o avião para o mundo. A China ensinou o mundo a voar. Depois destas Olimpíadas, só não vai querer conhecer Pequim e a China quem é “ruim da cabeça ou doente do pé”. E pra lá, só voando.

Neusinha Gedoz - 29.08.2008

Cadê o Rei?

2009-03-27T17:07:00.000-07:00

Eu gostaria muito, mas muito mesmo de saber quem inventou a secadora de roupas. Se alguém souber, por favor, me informe, pois quero mandar-lhe uma correspondência de agradecimento. Um agradecimento pela utilidade do invento, juntamente com o desabafo de uma usuária inconformada pela periodicidade em utilizar tal equipamento. Não sei, ao certo, se é para o inventor que devo fazer o desabafo, mas alguém vai ter que ouvir, pois faz dezoito finais de semana que ligo a coitadinha na sexta de noite e desligo no domingo à tardinha. Tudo porque o Rei não aparece. Ele mesmo: o Rei Sol.

A utilidade do invento, ninguém pode negar, traz uma relação de benefícios, desde provocar exercícios contínuos nos braços da usuária até a substituição do Rei, o que não é pouco. E, no meu caso, tem ainda o fato de meu tamanho ser P sendo necessário uma cadeira para subir e estender as roupas nos pequenos varais. Mais exercícios físicos ainda. Bom para meu corpo, melhor ainda para minha brabeza.

Mas o que me deixa indignada é a ausência do Rei. Puxa, o cara é Rei, tudo bem, tem lá sua majestade, mas dezoito finais de semana ficar meio sumido, meio apagado, meio frio até, a ponto de não aquecer o suficiente as fibras das roupas, pára lá... haja paciência e grana para pagar a conta da luz. Quer saber? Já me candidatei à sócia da RGE. O número de quilowatts gastos mensalmente me dá este direito.

Há um desencontro atrás do outro entre ele e eu. Há alguns meses eu queria pegar a mala e ir embora por causa das intempéries da região da Serra. Resolvi o problema mudando de cidade. Agora, a constante utilização da secadora está me fazendo desistir do Rio Grande do Sul. Não me surpreenderia se me visse sentada na varanda de um bangalô no Nordeste, com a roupa toda sequinha, dobradinha em prateleiras improvisadas, sim porque estou topando até morar provisoriamente, desde que seja em um lugar onde o Rei apareça todos os dias.

E não é implicância não, sei exatamente das questões climáticas de minha região. Trata-se de gostar do meu dinheiro e também do Rei. Ele é amarelo vibrante, é grandão, tem boa abrangência, alegre, esfuziante, espalha raios quentinhos, mas sempre some quando preciso dele.
Falando sério: tem algo mais chato que ficar o final de semana todinho lavando, secando, passando, tudo de luz acesa no apartamento? Tem sim: morar num lugar desprovido de luz elétrica.

Neusinha Gedoz - 10.10.2008

Sinfonia de Celulares

2009-03-27T16:06:00.000-07:00

Se você quiser ouvir uma sinfonia diferente, mas diferente mesmo, tome um ônibus em alguma rodoviária, um desses que faz um trajeto de 100 quilômetros, lotado de desconhecidos. Por duas horas, esqueça as sinfonias clássicas e românticas de Beethoven, Mozart e companhia, e preste atenção nos sons que vão acontecendo durante a viagem. Refiro-me a uma sinfonia de celulares.

Do primeiro ao último banco, todos os passageiros possuem aparelho de telefone celular. Duvido que algum não possua. Antes mesmo de o veículo partir, alguém liga para outro alguém e diz que está partindo. Daqui a pouquinho, dentro do maior silêncio, ouve-se um toque de chamada. Esse toque, previamente selecionado, denuncia a personalidade do dono do aparelho. A musiquinha pode ser o hino do Grêmio ou do Inter, uma valsa de Thaikovsky, um tema de filme, uma cantiga infantil ou uma música gospel.

Do início ao fim da viagem, ouve-se uma reunião de sons, tocados aos poucos, em diversos volumes e vindos de todos os lados. Uma verdadeira sinfonia, que hora desperta seu sono, hora fica silenciosa e não recebe palmas. Não é nenhuma Brastemp, mas é algo interessante, pois a todo instante seu ouvido é chamado a ouvir uma música, aos pedaços.

Tenho viajado semanalmente e tenho observado essa faceta musical na rota Carlos Barbosa–Porto Alegre e vice-versa. Sempre respeitei e até apreciei os diferentes toques que ouvi, pois cada um lembra uma melodia diferente. Mas na semana passada, em noite escura, chovendo, vidros embaçados, eu cochilando e o celular do rapaz ao meu lado tocou. Ouvi esta preciosidade: “acorda vagabundo, tá na hora sem-vergonha, etc, etc.” Eu fiquei “p” da vida porque meu soninho foi ceifado por uma adaga, literalmente e, numa fração de segundo, cheguei a pensar que o chamado era pra mim.

Dias depois, entrei em sites que oferecem “toques para celular”, a fim de escutar a sinfonia que a internet guarda em suas partituras e descobrir quais os tipos de som que o público dos veículos coletivos ainda não dispõem. Madonna mia, ouvi cada coisa impublicável e despudorada, que deveriam ser desclassificadas. Porém, há alguns sons aproveitáveis, tipo o riso de bebê, o “atende meu amor”, hinos de países, o tamborilar do pica-pau e as notas suaves do Jingle Bells. No final desta reflexão, ainda prefiro os efeitos sonoros que me despertam na viagem, pois com eles exercito meu pensamento buscando os compositores e divago sobre as facetas das personalidades de quem comprou a passagem.

Neusinha Gedoz - 04.07.2008

Conversando e Aprendendo

2009-03-24T10:39:00.000-07:00

Hoje, em uma conversa franca, olhei no fundo dos olhos do meu interlocutor e tentei decifrá-lo. Projetei naquela hora, numa fração de minuto, um misto de bate-papo com “hoje quero mais”. Fiz de tudo para que meu olhar não me traísse, pois ali quem estava garimpando sentimentos e pensamentos era eu. Acompanhava o balançar dos músculos de suas faces, observava a dança de seus lábios, fixava-me no seu jeito de olhar e embriagava-me pelo tom de sua voz, pelo seu sotaque, pela sua fala. Foi linda a façanha. Foi um momento único. Nunca fiquei tão calada em um diálogo. Por um momento transportei-me ao teatro e assisti a um monólogo.

Meus olhos estavam paralisados na direção de sua boca. Para cada palavra proferida, eu tinha uma fila de pensamentos a organizar em meu cérebro, porque o emissor dessa comunicação é de uma cultura invejável. Ele não sabe, mas eu o invejo. E como invejo. Sua convicção ao falar é tão firme, tão ereta, que ele parece ser o dono da verdade. Às vezes, no olho no olho, sinto-me uma formiguinha perto de um elefante. Mas logo depois desse pensamento, vem outro: posso ser uma elefanta, basta querer. Tento imitá-lo, leio seus escritos com atenção, releio. Leio de novo. Busco nas entrelinhas o sentido mais profundo que ele coloca ao se expressar. Busco no dicionário os vocábulos mais rebuscados que ele ousa usar. É ousado, intrigante, me fascina.

Gosto de gente como ele, com conteúdo e que despreza o vazio das ideias. Sinto-me bem junto de quem fala bem. Sinto-me confortável junto de quem sabe ouvir. Não menosprezo o mediano, mas gosto mesmo é do máximo. Não me contento com meio conceito, meio conhecimento, meia ideia. Quero tudo inteiro. Quero ouvir, assimilar e engolir. Não quero vocabulário indigesto, quero papo redondo, sem arestas. Não gosto de ouvir abobrinhas, não de gente grande, que estudou, que esteve perto do saber. Gosto de gente que não se curva diante de conceitos pré-estabelecidos, gosto de gente que debate e rebate um preconceito. Gente de opinião, que fala diretamente, sem rodeios, sem embromação.

Meu interlocutor não imagina que fiz essa análise dele durante a hora e meia de conversa. Também não imagina que acompanhei seus movimentos faciais com tal interesse, a ponto de observar o movimento de suas narinas nos momentos de maior empolgação. Muito menos sabe ele que me presenteou com conceitos importantes para a formação de algumas opiniões que estavam na corda bamba do meu dia-a-dia. E a distância entre nós estava ótima para uma conversa dessas: 50 centímetros entre eu e a câmera, embora houvesse um oceano a nos separar de verdade.

Neusinha Gedoz - 23.03.2009

Trotes e Sentimento

2009-03-22T05:05:00.000-07:00

O texto abaixo, recortei-o de uma crônica da jornalista e fotógrafa, de talentos indiscutíveis, Neusinha Gedoz , da cidade de Carlos Barbosa, RS (a crônica de Neusinha, “Respeitar é não fazer ao outro o que não gostaríamos que fizessem conosco”, está em http://neusinhagedoz.blogspot.com):

“Pessoas e pessoas. Penso que existem dois tipos: as boas e as más. Conheço uma pessoa boa que me ensinou sobre “respeito à vida do outro”, não importa quem é o outro. Se é gente, bicho ou vegetal.

Meu sobrinho de onze anos matou, sem querer, um pássaro no sítio da família. Ao pegar o corpinho da ave sem vida nas mãos começou a chorar um choro tão emocionado que seu peito arfava, quase não dando conta de respirar. Beijou sua cabecinha, conversava com ele, cavou um buraco em terra macia, numa sombra, colocou o Canário bem colocadinho, tapou, fez uma montanhazinha de terra, cruzou dois pedacinhos de paus, fez uma cruz com uma borrachinha improvisada. Terminou a cerimônia colocando algumas flores minúsculas perto da cruz e disse a seu pai: “pai, você me ajuda a cuidar da esposa e dos filhinhos dele?” Assisti a cena com lágrimas nos olhos e imaginei a dor que ele estava sentindo, já que chorava sem parar.

O que tem a ver a história do pássaro com o trote universitário? Nada. E tudo ao mesmo tempo”.

Fico triste em contar que esse trecho, por mim selecionado, vem após as considerações da autora em torno dos trotes acadêmicos que vêm causando mortes e lesões graves, corporais e psicológicas. Não preciso discorrer sobre o quanto isso nos causa indignação (alguns locutores andam falando “indiguina”... nada demais, já que alguns, ou os mesmos, quando querem dizer “opta”, pronunciam “opita”; e, pelo tom, dão-me a impressão de pôr acento agudo na silaba distorcida).

Ao ver que em Embu os veteranos de Veterinária obrigaram calouros a ingerir bebidas alcoólicas em níveis superiores ao suportável e os fizeram rolar numa lona cheia de fezes de animais e aves em decomposição; e que em Leme (ambas as cidades no Estado de São Paulo, o nosso “primeiro-mundo”) uma estudante de Pedagogia jogou creolina com gasolina no corpo de uma jovem caloura (que, por sinal, está grávida), lembrei-me que, em 1971 (sim, há 38 anos), os veteranos da Universidade Católica de Goiás escolheram por trote servir bebidas e refrigerantes aos calouros como que numa festa comum. Mas anunciou-se, com antecedência, que lhes seriam tomadas as roupas para doar a pessoas carentes.

Assim se fez, no primeiro trote coletivo em Goiás. Sem excessos, sem violência, sem desrespeito. Quanto a Neusinha, que conheci nas afinidades registradas em perfis da Internet, recebo-a com esses versos de bem-esperar:

Bendita a que chega  / Em Nome da Rosa, /  traz palavras de peso  / e medidas infindas, / solenes e sólidas.   
Bem-vinda a que chega  / trazendo um sorriso  / de doce domínio, / um olhar  de envolver e palavras /  de nunca esquecer.   
Bem-vinda, Neusinha,  / bonita e gaúcha, / amante de causos  / e papos.
Feito eu.   

E ainda sobre trotes... Bem, os veteranos adultos têm muito o que aprender com o sobrinho da Neusinha, não?

Luiz de Aquino

Luiz de Aquino é escritor e jornalista, membro da Academia Goiana de Letras. Email: poetaluizdeaquino@gmail.com. Blog: http://penapoesiaporluizdeaquino.blogspot.com.

Obs: Esta crônica, além de postada no blog de Luiz de Aquino, foi publicada no Jornal da Manhã de Goiânia em 17.02.2009.

Adrenalina a Mil

2009-03-21T06:08:00.000-07:00

Dia desses uma amiga deu-me a sugestão de escrever sobre “finais de campeonatos”. Tenho certeza que ela sugeriu esse tema porque, nas últimas semanas, viveu momentos agitados, nervosos e inquietos, esperando o final de um campeonato que mexeu com os nervos do Rio Grande do Sul.

Interessante esse momento de paixão esportiva que as pessoas vivem, geralmente, uma vez por ano. Após um período de confronto entre atletas de qualquer modalidade, vem a decisão para anunciar quem é o campeão.

É aqui que a adrenalina passa a ser a mola propulsora dos torcedores (entende-se por adrenalina: substância de propriedades hemostáticas extraída das glândulas supra-renais, cuja função acelera os batimentos cardíacos para aumentar o fornecimento de sangue, deixa o raciocínio mais rápido, dilata as pupilas, melhora a visão, e faz os pulmões trabalharem muito mais). O nosso organismo está preparado para lidar com esses picos disparados pela adrenalina. O problema é viver incessantemente sob esse efeito no final de um campeonato.

Não importa qual sua nacionalidade, sua bandeira ou seu time. Não importa onde você mora, o que você estudou, em que você trabalha. Não importa se você tem nervos de aço, se tem coração duro ou mole. Se você é um torcedor apaixonado, vai ser fatalmente atingido pela adrenalina.

No final de um campeonato, o assunto ganha espaço. Na mídia, nas conversas de botequim, no almoço em família, no intervalo da escola, nas entranhas da internet. Nessa última chove gozação e pegação no pé entre os apaixonados e os “do contra”.

No final de um campeonato os apaixonados puxam a sardinha pro seu lado, ficam ligados a 220 volts, torcendo, gritando, gesticulando, roendo unhas, sofrendo. Não pensem que os “do contra” agem diferente. A emoção de ambos está diretamente associada à intuição, aos sentimentos, às partes impossíveis de serem estruturadas ou explicadas, à experiência de “experimentar”. A diferença é que um ganha e outro perde. Um sofre para ganhar e outro sofre porque perdeu. Um chora de felicidade e outro chora porque a felicidade não veio. E por ai afora. Tô errada?

E os vira-casaca? Esses também existem no final de um campeonato. São indivíduos que mudam de partido ou de idéias, conforme a conveniência própria. Danadinhos!

O que mais pode oferecer um final de campeonato? O incentivo ao esporte? O respeito ao adversário? O saber ganhar e saber perder? Diferentes pontos de vista? Relação causa e efeito? A resposta está com você, leitor.

Junho/2007 (após o término do Campeonato Gaúcho de Futebol entre Grêmio e Internacional)

Trocando o Mau pelo Bom

2009-03-18T13:42:00.000-07:00

Não preciso explicar muito sobre o título desta crônica, pois estas cinco palavras expressam-se bem. Mesmo assim, não posso me furtar de dizer da minha contradição em ver cenas diárias e ouvir notícias, também diárias, sobre coisas más, comprovadamente, mas alguns acreditam que sejam boas. Os que acreditam ser bons alguns produtos trazidos até eles na adolescência ou na juventude, sob o pretexto de oferecer subterfúgios para ver o mundo colorido, para ter sensações maravilhosas, para fugir dos problemas, podem estar equivocados, podem estar sendo enganados. E aqui o assunto merece atenção especial.

Quando caminhamos em ruas de uma cidade grande, uma metrópole, por exemplo, aparecem usuários de drogas, fazendo uso delas, de todas as idades no nosso caminho. Já não damos muita bola, pois em meio a uma multidão, com tantas figuras e suas nuances, fica difícil assimilar e pensar sobre o assunto, pois outra cena qualquer já se nos apresenta. Em cidades pequenas, a cena da meninada buscando o bom no mau nos choca. A gente fica sem ação. Parece que o mundo é deles e nós estamos atrapalhando.

Não sou autoridade no assunto nem autoridade no meu município, sou apenas uma cidadã que vê e revê as cenas. De toda ordem. Em todos os cantos. E quando vejo essa juventude que usa o produto mau por achar que é bom, penso que nesse caminho tortuoso não há pedras como empecilho. Nem pedras, nem nada. É bem assim mesmo. Muitos enxergam, poucos tomam partido.

Por certo, ninguém tem nada a ver com a vida de ninguém. Será? Será mesmo? Enquanto isso, o produto mau vai tomando conta de quem pensa que o produto é bom. O produto mau faz muito mal, mas o usuário se deixa levar e diz que é bom. O usuário é, muitas vezes, uma vítima, mas em muitas outras vezes, ele se faz de vítima. É mais fácil ignorar um bom produto que tenha que buscar em uma biblioteca, em um cinema, em uma conversa bacana com os amigos ou com a família do que receber, sem esforço nenhum, um mau produto, só porque lhe dizem ser bom.

Esses tais produtos maus, que chegam ao público na forma de líquido, de pílula, de pedrinha, de pó, de o raio que o parta, mexem com a personalidade, com o estômago, com a mente e com o comportamento das pessoas. Poderá ser bom um produto assim? As estatísticas provam que, as pessoas que usam produtos maus pensando que são bons, caminham para dois extremos: ou se arrependem mais tarde e acabam sendo bons exemplos para a sociedade, ou levam suas famílias a tomar decisões sobre elas, antes que a própria morte se encarregue de revelar o desfecho. Ou seja, comprar, consumir e apreciar produtos maus não leva ninguém a lugar nenhum que seja bom. Geralmente o final da história é triste, deprimente e trágico.

Então, por que nos calamos? Por que nada (ou quase nada) fazemos para ajudar a sumir das ruas o produto mau? Por que nos afastamos do problema ao invés de enfrentá-lo de frente? Tenho uma lista de produtos bons a sugerir, todos à disposição em nossa cidade. Vamos lá: frequentar o Cine Ideale, retirar livros na Biblioteca Pública, fazer um curso de violão, aderir à ABAPA - Associação Barbosense de Proteção aos Animais, ir com a galera a um bar para ouvir música ao vivo, fazer um curso de línguas, assistir aos jogos da ACBF, aperfeiçoar-se em um curso de informática, aprender uma Dança de Salão, praticar um esporte radical, frequentar uma academia, inteirar-se da rotina dos Bombeiros Voluntários, visitar o Centro de Convivência do Idoso, ser voluntário em alguma Instituição, ajudar a Liga Feminina de Valorização à Vida, dançar em algum CTG, estudar para um vestibular, fazer um curso de cabeleireiro e outros tantos produtos comprovadamente bons.

A atitude de trocar o mau pelo bom, em todos os sentidos, tem nos mostrado o quanto é bom viver um dia após o outro. Sem causar problemas à família, sem chamar a atenção na escola, sem se expor ao julgamento da sociedade, sem provocar situações embaraçosas, sem ter que dar explicações indesejadas. Todos esses desconfortos somem quando a gente é do bem, faz o bem e procura conviver somente com produtos bons.

As escolhas da juventude determinarão o sucesso ou o fracasso do resto de nossas vidas. Cabe a reflexão da sociedade sobre qual o melhor produto que queremos “consumir”: o bom para uma vida plena, longa e feliz, ou o mau produto, destrutivo, sem futuro, já sem alma, sem vida.
(Um agradecimento especial a Janaina Zaro Belmonte pela colaboração na feitura deste texto).

Março/2009

A Amizade Entre as Crianças

2009-03-17T10:06:00.000-07:00

Domingo passado, durante o almoço, inventei de solicitar a meus dois sobrinhos e a um amiguinho deles, uma sugestão de assunto para esta crônica. Um deles falou: amizade! Outro completou: é Tia Neu, escreve sobre a amizade. E o terceiro concordou. Olhei para os três e lembrei que são amigos há bastante tempo, mesmo tendo somente dez anos. Somados, seus anos de experiências infantis, totalizam trinta. Quanta peraltice e dias preocupantes já podem ser contabilizados, pensei.

Mas não vou desviar do assunto. Pelo olhar deles notei que a amizade a que se referiam é aquela que nasce do convívio. Sem preconceitos nem cobranças. Não sei bem porque, mas acho que, lá no fundo, eles estavam falando da amizade que foi deflagrada entre crianças e adolescentes de nossa cidade na semana anterior, em virtude de um triste acontecimento que atingiu os sentimentos de nossa meninada.

Em outros tempos, amizade de gurizada era jogar bola no campinho ou boli-nha de gude no quintal; brincar de casinha; andar de carrinho de lomba nas proxi-midades da casa. Hoje os brinquedos são mais técnicos: têm pilhas, baterias, con-trole remoto e fones de ouvido. E está claro que o celular (com registro de imagem ou sem) e a internet atingem todas as classes, alastrando a amizade e fazendo mui-tos se conhecerem sem ter brincado juntos. Esse arsenal requer maior concentra-ção, raciocínio rápido e, como conseqüência, as múltiplas facetas do mundo che-gam bem depressa ao quarto de nossos filhos.

Essa comunicação facilitada, além de estreitar o entrosamento da garotada, encurta o caminho para se fazer novas amizades. Observo que há um frenesi cons-tante na forma como as crianças conduzem as amizades hoje. Dentro dessa “in-quietação”, está a troca de fotos, o envio de imagens e mensagens pela internet, organizar festinhas temáticas, pintar o cabelo de verde, vestir tudo preto, falar mui-to pelo celular, ver o mundo de forma diferente. Mesmo assim, parece que os sen-timentos estão mais aflorados, mais abertos, mais escancarados, tipo assim: “sou teu amigo de verdade, conte comigo”. Tomara que seja verdade.

E nós, adultos, que temos mania de controlar tudo, podemos até coibir al-gumas coisas, mas não podemos impedir esse sentimento bonito de amizade que as crianças cultivam de forma incondicional. Que bom!

Setembro/2007

A Força de uma Bola

2009-03-17T09:38:00.000-07:00

Que a bola existe, sabemos, faz muito tempo. Mas hoje parei para pensar na força que ela tem e naquilo que ela pode fazer, se deixarmos.

Primeiro preciso descrevê-la, caso alguém não a conheça: é redonda, tem dois lados (o de fora e o de dentro) e é utilizada para o entretenimento dos seres vivos. Hoje é feita de gomos de couro costurados um ao outro, mas aqui por estas bandas já foi feita de um amontoado de pano enrolado em um carpim (meia de nylon velha também servia de acabamento).

Utilidades de uma bola: entreter pessoas de todas as idades e algumas espécies de animais como elefantes, focas, pingüins, cachorros, gatos e outros que não me ocorrem agora. Geralmente este divertimento segue o estilo de competição, mas para as criancinhas ela rola muito, para cá e lá, sem destino, sem regras, aguardando um futuro mais equilibrado e profissional para a redondinha.

A força desta invenção é tão grande que junta milhares de pessoas, em um só lugar, pra ver uma competição onde ela é a estrela principal. Ela é tão poderosa que consegue enfileirar centenas de automóveis, todos seguindo na mesma direção e com os passageiros acenando bandeiras. Dependendo de onde ela estiver, pode ficar parada embaixo de uma chuteira; pode voar tão alto que faz a platéia espichar o pescoço para acompanhar seu movimento; pode entrar no cantinho de uma armação metálica e ser amparada por uma rede, arrancando gritos de alegria de alguns ou lágrimas de outros ou pode morar por um longo tempo em cima de um telhado. Sua força é tamanha que ela designa quem torce pra quem.

Bem, o que essa malandrinha faz com a gente é muito legal. Ela nos arrasta para a diversão, para a competição para uma grande emoção. Ela reúne famílias, amigos, vizinhos, parentes, sem distinção de raça, credo ou cor, sabe para quê? Para criar emoções novas, para testar corações, para encher os pensamentos de expectativas, para enfeitar uma cidade. A bola ajuda a mostrar a força do esporte, veste igualmente uma porção de gente fazendo uma bela decoração e mais do que isto, veste uma comunidade inteira.

Mas a grande força de uma bola é atravessar fronteiras. Sem passagem nenhuma. Ela viaja, de graça, na marca de uma camiseta.

Setembro/2006

Ninguém Segura Uma Mulher

2009-03-07T15:50:00.000-08:00

Dia 08 de março está aí de novo. Que beleza! É o dia mais feminino do mundo. É quando até os homens param para nos homenagear. É quando até nós “paramos” para receber homenagens. Isso é o quê eu chamo de “a maior conquista das mulheres”. Ter um dia, no mundo inteiro, dedicado a nós.

Tudo graças àquelas 146 heroínas jovens e imigrantes de uma fábrica de vestuário de Nova Iorque que, no dia 08 de março de 1857, reclamaram aos seus patrões das más condições de trabalho e dos salários baixos. Por causa dessa manifestação, elas foram trancafiadas e queimadas dentro da fábrica. Há controvérsias sobre esse episódio. Alguns dizem que o incêndio não houve; que foi uma mescla de notícias geradas pelo movimento daquelas mulheres com o um incêndio das redondezas.

A verdade é que, de lá para cá, não foram poucas as conquistas da mulher em setores sociais, políticos, econômicos. Conquistas essas revitalizadas pelo feminismo na década de 1960, no Ocidente. Por esses motivos, o ano de 1975 foi designado pela ONU como o Ano Internacional da Mulher e o dia 08 de março foi, então, patrocinado pelas Organizações das Nações Unidas.

Hoje, com sua sensibilidade e abertura para o mundo, não há limites para a mulher. Não há quem segure uma mulher determinada e não há quem pise em uma mulher bem informada.

O tempo nos fez sem medo dos desafios. A sociedade nos mostrou outros caminhos. O homem nos deixou lacunas em branco e nós as preenchemos. Os filhos nos ensinaram, e nós aprendemos. O mundo bateu tanto em nossa cara, que cansamos de dar as faces e nos defendemos com argumentos, com posições firmes, com propósitos definidos.

Nunca duvide de uma mulher quando ela conta sua história. Ela deve estar buscando nos confins da sua infância, as coisas mais lindas e também as mais dolorosas que você já ouviu. Seja ela gari ou cientista, prostituta ou médica, escute-a porque, além da sabedoria, ela carrega no ventre o poder de continuar o mundo.

Março/2009

A força do seu interior

2009-03-06T05:10:00.000-08:00

Hoje estou indignada. Portanto, não quero escrever sobre coisas que aparecem na televisão, nas revistas, nos jornais. Também não quero escrever sobre meu cotidiano. Quero escrever sobre nós. Sobre coisas boas que temos guardadas e que podem provocar mudanças. Quero escrever sobre as possibilidades que temos de mudar os rumos de nossos destinos, valendo-nos de um único segmento de nossa personalidade: a força interior.

Já paraste para pensar sobre a força que há dentro de você? Estou falando de força mesmo. No sentido mais amplo da palavra: vigor, poder, robustez, valentia, energia. E na carona vem a abundância, a necessidade, a grande porção, o motivo e a causa. Enfim, toda ação capaz de produzir alteração na forma ou no movimento de um corpo e toda a energia ou potência capaz de operar, de produzir um efeito. Esses são conceitos copiados de um dicionário. A força que comento aqui não é diferente destas aí. Apenas muda de foco. Quero escrever sobre a força psíquica, intelectual, moral, passional, força que vem de dentro, que vem de lá do fundo da gente e nos torna tão diferentes.

Aquela força que, se você é mulher, incha-lhe as veias do pescoço na hora de defender um filho e se você é homem ruboriza-lhe as faces num incontrolável nervosismo. Falo da força que cada um tem, que cada um sabe que a tem, mas não sabe que força ela tem. Aquela força desmedida que vem até a boca e diz um palavrão em favor das injustiças. Aquela força que faz o sangue ferver quando sabemos de um ato ilícito de um corrupto. Aquela força que fica quase sem forças ao sabermos de uma atrocidade feita a uma criança.

Quero lembrar da força do nosso eu, da força da nossa personalidade, da força das nossas vontades. A força natural de todos nós é o poder que determina o curso de nossa vida. Há quem canalize a força para o bem, há os que a canalizam para o mal. Tudo ao mesmo tempo, num mesmo espaço geográfico. Nossa força é nosso trunfo, é nossa aliada, é nossa parceira. Além de ser eterna. Madre Teresa de Calcutá escreveu “a tua força e convicção não têm idade, quando não conseguires caminhar, use uma bengala, mas nunca te detenhas”. Ela estava se referindo a “não desistir”. E essa atitude exige força.

Com nossa força interior podemos produzir efeitos benéficos, favoráveis a nós mesmos e aos que estão à nossa volta. Podemos mudar o rumo da violência gratuita e das crueldades contra animais e crianças. Uma nova postura mental tem força diante das incoerências da sociedade. Nossa forma de agir diante das coisas do mundo exerce uma força tão grande que podemos reformular o interior dos outros. Basta querermos. Com nossa força interior podemos mudar conceitos, sonhos, planos, estratégias, rumos e até histórias.

Dentro de nosso peito, além de todos aqueles órgãos que já sabemos, há um leão. Dono de uma força imensa. Louco para agir, louco para fazer a gente mudar. E não precisamos muito para atiçá-lo, basta que nos indignemos com alguns dos atos desonestos e desumanos que permeiam nosso dia-a-dia. Aí o leão se mexe, remexe, fica inquieto, e explode sua raiva através de nossa força, essa que vem de dentro de nossos conceitos. Nossa força é nossa e age de acordo com nossa vontade. O nosso foro íntimo é delicado. Por isso temos um leão lá dentro para protegê-lo. O nosso eu tem dono. Chama-se força interior.

(Texto escrito após a notícia de que um Bispo de Recife excomungou um médico e os familiares de uma menina de nove anos, grávida de gêmeos, estuprada pelo padrasto, por terem praticado aborto com a finalidade de interromper a gravidez). 05.03.2009

O Encontro de Quatro Amigos Virtuais

2009-03-03T17:22:00.000-08:00

Quando comecei a brincar de internet, disseram-me: cuidado, há muita safadeza, muitas pessoas falsas, muita mentira, muita podridão. Verdade. Constatei logo tudo isso, mas tratei de aguçar minha sensibilidade para separar o joio do trigo. Com a entrada e saída em chats de bate-papo, com o cadastro em um site para buscar e conhecer novos amigos e com a feitura recente de um blog para postar meus textos, ingressei de vez neste mundo complexo, multifuncional e infinito de informações.

Muito bem. Até aqui, tudo era aprendizado, sondagem de terreno e seleção de pessoas para meu convívio virtual. Na gangorra dos bate-papos, sempre utilizando a premissa da seleção, poucas pessoas entraram e saíram de meu rol de amizades virtuais. As que entraram, escolhi a dedo. As que saíram, não combinavam com meu jeito de pensar e de se comunicar.

Assim, conheci algumas pessoas interessantes que estão atrás da tela do meu computador. Elas têm endereço fixo em diversos países e são DO BEM. É assim que classifico quem se revela um bom amigo virtual. Com eles teclo com certa assiduidade trocando informações sobre os lugares onde vivemos, sobre cultura, gastronomia, música. Nesse meio encontrei três pessoas que são apaixonadas como eu por fotografia. Duas profissionais de Sorocaba e uma amadora de Piracicaba.

Numa tarde de fevereiro tive a idéia de encontrar-me com os três. Passei a idéia para o primeiro, que logo topou. Passei para outro, que também abraçou a idéia. E o terceiro veio na carona. Estava pronta a façanha. Em dois dias minha passagem estava comprada, o roteiro dos lugares a serem fotografados foi montado pela amiga que me hospedaria. Destino: pontos turísticos da cidade de Piracicaba, São Paulo.

A curiosidade e a emoção andavam de mãos dadas à espera do dia do encontro, afinal tudo poderia ser uma fraude, segundo os mais céticos. Mas as pessoas que escolhi não seriam uma fantasia, já havíamos trocado presentes via correio e telefonemas. A voz e o comportamento diário foram somando pontos a favor delas. Eu sabia quem era eu, mas não sabia (com certeza) quem eram elas. Julgava saber. E, mesmo em cima desta hipótese, fui-me. Desembarquei em Campinas com destino a Piracicaba. Ali, no saguão do aeroporto começaram as surpresas agradáveis. Um desses amigos estava me esperando, sem eu saber. Máquina em punho, flagrou-me. Mas eu também o flagrei. Afinal nosso encontro envolvia máquinas fotográficas. As fotos ficaram tremidas, quase inaproveitáveis, tamanha a emoção.

Vivemos momentos inesquecíveis, registrados através de mais de 3.000 imagens. Em poucas horas fizemos muito. Nos conhecemos de perto, nos abraçamos, choramos, rimos, brincamos, almoçamos, clicamos. Trocamos mimos, nos olhávamos nos olhos, pegávamos no braço do outro como que nos beliscando para ver se o outro era real. Quatro crianças entre 17 e 54 anos. Com a mesma emoção e a mesma intenção: provar que a internet, quando bem utilizada, pode nos dar momentos de muita satisfação e criar um vínculo saudável entre os usuários.

(Foto de Neusinha Gedoz - Rio Piracicaba - São Paulo)

Eu Gosto

2009-02-18T05:14:00.000-08:00

Eu gosto de falar do que gosto. Escrever também. Eu gosto de quase tudo, menos daquilo que não gosto. Eu gosto de enumerar as coisas que gosto. Por exemplo: primeiro eu gosto de mim. Depois eu gosto dos outros. Quando me perguntam do quê mais gosto, eu sempre respondo: de gente. É simples, atrás das gentes estão todos os tipos de gostar.

Já gostei de gente que não merecia, já gostei de gente que esqueci e gente que não esqueço nunca. Já me deixei gostar sem querer, já teve alguém que gostou de mim sem eu saber. Já gostei de amigos, incondicionalmente. Já gostaram de mim colocando condições. Já gostei de alguém que nem imagina que gostei. Já gostaram de mim sem me fazer mal algum e sem cobrar nada.

Gosto de gente preta, amarela, vermelha, branca. Gosto de gente de cabelos longos e que usa roupa descompromissada. Gosto de quem faz vestibular e de quem já fez. Gosto de pessoas bem humoradas, que fazem piada da vida. Gosto de criança quando ainda não sabe que é gente. Gosto de gente que viaja através de um livro. Gosto de quem gosta de falar que gosta dos pais. Gosto de quem sabe falar bonito pra muita gente e gosto de quem sabe ouvir a dor de uma pessoa só. Gosto da fala dos idosos quando ela vem na forma de histórias. Gosto de gente “manêra”, com papos mil sobre a galera.

Gosto de gente que vejo todo dia, gente que tem sonhos guardados no peito. Gosto de gente descomplicada e prática, gente que pratica o bem, gente que faz tudo bem feito. Gosto de quem faz poesia, de quem escreve bilhetes, de quem tem sempre uma caneta por perto. Gosto de gente que freqüenta bibliotecas, que lê jornal e tem opinião formada.

Quero gostar sempre mais desse meu gostar. Ele me anima todos os dias. Me empurra para gostar e entender cada vez mais as pessoas. Gosto sem esperar reciprocidade. Tem gente que nem sabe que eu gosto delas porque ainda não consegui dizer. Gosto de quem me aborda na rua, de quem me liga, de quem precisa de mim. Gosto de precisar de alguém, isso nos aproxima.

Gostarei sempre de uma boa amizade, gostarei sempre de encontrar um velho amigo e de fazer um novo. Gostarei sempre de ficar perto de quem eu gosto. Sempre gostarei de quem é solidário, de quem adota crianças, de quem não tem medo de gostar. Gostarei sempre de quem tem um pouco de loucura pra dividir comigo.

Gosto de gostar porque gostar é uma questão de gosto. Só isso.

Março/2008

Namastê

2009-02-17T16:01:00.000-08:00

O cumprimento “namastê” dito na Índia sempre que se encontra com alguém, quer dizer: “o divino em mim saúda o divino em você”. Vejam que coisa mais linda. Para os hindus, cada um de nós é uma divindade, uma tradução da essência e das leis espirituais que governam todos os seres. Assim, eles desenvolvem a compaixão e a conexão com tudo o que os rodeia. A composição da expressão vem de duas palavras sânscritas: Nama (reverência, saudação) e Te, que significa você. O gesto que os hindus nos ensinaram consiste em juntar as palmas das mãos em frente ao coração e inclinar levemente a cabeça para frente. Assim, desenvolvemos a compaixão e a conexão com tudo o que nos rodeia.

Frequentemente tenho recebido mensagens pela internet com esse cumprimento no início ou no final. Minha professora de Yoga utiliza essa palavra para finalizar a aula. Há algumas pessoas que já dizem a palavrinha mágica por aí, nas ruas, na hora do encontro com alguém que gosta.

Estou achando isso sensacional. Se for preciso que venha uma palavrinha tão bonita, de tão longe e de outra cultura para nos saudarmos com amabilidade, que venha. Não sendo americana, já está de bom tamanho.

Alguém me falou um dia que a honestidade estava na moda. Não faz muito tempo, isso. Espero, sinceramente, que ela continue. As bibliotecas estão cheias de livros falando sobre espiritualidade, auto-ajuda, biografias de pessoas que foram e ainda são um bom exemplo. Agora, para completar, pinta em nosso dia-a-dia essa palavrinha fantástica. Então, namastê para quem está lendo este texto.

Não vejo a hora que outras expressões desse tipo sejam inseridas em nosso vocabulário. Não gostei quando apareceram aquelas baboseiras de hot dog, black tie, dancing days, marketing. Depois odiei quando se infiltraram na nossa língua a dance music, headhunter, business. E para completar e encher o nosso dia chegou o nerd e o e-mail. Essas palavras nada têm a ver com o namastê. Elas comem nosso vocabulário, elas passam por cima como um rolo compressor. Haja paciência. Quem ama a língua portuguesa é fatalmente atingido por esses palavrões.

Namastê, não. É suave e já vem com uma filosofia de mais de 5.000 anos. E o inclinar de nossa cabeça ao pronunciar esta palavra nos reporta ao respeito e à sabedoria. Isso é bonito. Isso nos ensina. Isso é bom de pronunciar. E não dói o pescoço.

Se você simpatizar com essa palavra, use-a. Porque ela significa que o melhor de você saúda o melhor do outro. Tem algo melhor?

Julho/2008

Em tempos de crise econômica...

2009-02-15T16:40:00.001-08:00

"Difilmente existirá alguma coisa neste mundo, que alguém não possa fazer um pouco pior e vender um pouco mais barato e, as pessoas que considerarem "preço somente", são suas merecidas vítimas". (John Ruskin)

Respeitar é não fazer ao outro o que não gostaríamos que fizessem conosco

2009-02-14T16:14:00.000-08:00

Pelo dicionário, trote é um substantivo masculino que significa o andamento natural dos cavalos, entre o passo ordinário e o galope; significa também troça, escárnio, vaia, intriga, indiscrição, geralmente feita por telefone. Significa outras coisas mais, mas vou ficar por aqui. Nem vou entrar no mérito de descrever o que é um trote universitário e nem escrever sobre os dois que chocaram o nosso país na última semana. Vou me deter na atitude que é desencadeada do cérebro de uma pessoa em relação ao corpo de outra, com a intenção de prejudicá-la.

Não sou médica, psicóloga, psiquiatra, nada disso. Não entendo nada do cérebro humano. Nada estudei sobre ele. Não é minha área. Sou uma cidadã comum que conhece seus direitos e deveres junto à sociedade em que vivo e justamente por ser comum, foge do meu conhecimento o sentido dessa barbárie que é machucar alguém com intenção real. Não consigo assimilar o fato de que uma pessoa, dotada das mesmas condições físicas de outra pessoa, possa se utilizar de métodos violentos para provocar dor e sofrimento aos outros.

O que será que se passa na cabeça do agressor naquela hora? O que será que ele sente quando vê a primeira marca no corpo de sua vítima? Quando se deita para dormir, o que será que povoa sua mente? Quando a mídia conta e mostra para todo o país sobre a sua brutalidade, será que fica com medo? Será que lhe surge uma ponta de arrependimento? Quando esse agressor olha para os olhos de seus pais, o que será que pensa?

Pessoas e pessoas. Penso que existem dois tipos: as boas e as más. Conheço uma pessoa boa que me ensinou sobre “respeito à vida do outro”, não importa quem é o outro. Se é gente, bicho ou vegetal. Meu sobrinho de onze anos matou, sem querer, um pássaro no sítio da família. Ao pegar o corpinho da ave sem vida nas mãos começou a chorar um choro tão emocionado que seu peito arfafa, quase não dando conta de respirar. Beijou sua cabecinha, conversava com ele, cavou um buraco em terra macia, numa sombra, colocou o Canário bem colocadinho, tapou, fez uma montanhazinha de terra, cruzou dois pedacinhos de paus, fez uma cruz com uma borrachinha improvisada. Terminou a cerimônia colocando algumas flores minúsculas perto da cruz e disse a seu pai: “pai, você me ajuda a cuidar da esposa e dos filhinhos dele?” Assisti a cena com lágrimas nos olhos e imaginei a dor que ele estava sentindo, já que chorava sem parar.

O que tem a ver a história do pássaro com o trote universitário? Nada. E tudo ao mesmo tempo.

Fevereiro/2009

Dirigir e Cozinhar, Nem Pensar

2009-02-08T17:03:00.000-08:00

Todo mundo fica pasmo comigo quando falo que não gosto de dirigir automóvel. Como se dirigir e ter automóvel fosse prova ou coisa que o valha de mulher moderna, que sabe o que quer, que nada teme e nada deve. Sou tudo isso aí, mas sem dirigir. Não gosto e nem tenho a mínima vontade de gostar. Assim como não gosto de cozinhar, de cozinha, de panelas e todas as suas variantes. Acho, sinceramente, que tem segmentos na vida da gente, para os quais a gente não tem habilidade e pronto. O raciocínio é simples.

Não gosto muito de regras, acho que aí reside a definição para minha aversão a dirigir. Não gosto de fazer coisas das quais não tenho absoluta competência (dizem que isso é um traço da personalidade). E vocês hão de concordar comigo que, para dirigir e fazer o almoço tem regrinhas de montão. Parece um ritual. Dirigir, então, sempre as mesmas instruções a serem seguidas. Se a gente muda, a gente se lasca. Cozinhar tem menos regras, mas tudo começa e acaba da mesma maneira. Abre-se portinholas, suja-se mil utensílios, ninguém elogia nada e o ato se consuma depois da louça lavada e fechadas as portinholas.

Mas, voltando às vias da “direção”, por força das circunstâncias, há alguns anos dirigi o carro da empresa onde trabalhava, mas sempre com um pé atrás, ao invés de estar nos pedais das mudanças. Eu subia em calçada, saia da pista, esquecia de ligar os faróis em dia de neblina, deixava luz alta na cara do cara que vinha em minha direção, isso para enumerar apenas as coisas mais bobinhas, porque na verdade, fiz coisa pior. Mas isso é assunto para o Detran.

Segundo a opinião de outras pessoas que não dirigem e não querem, como eu, carregar este peso, nós representamos um perigo para a sociedade. Então ficamos quietos em nosso canto. Quando me perguntam como vivo sem automóvel, respondo que tenho seis opções de locomoção: expresso canela, carona, trem, ônibus, táxi, navio e avião. Já tive uma sétima opção quando pesava míseros 48 quilos. O vento forte do inverno da Serra Gaúcha.

Nunca deixei de fazer um programa, conhecer um lugar, passear, conhecer pessoas por não dirigir. Escolhi ser caroneira, passageira, companheira de viagem. Gosto de não me preocupar com o trânsito (embora fique atenta em todas as situações), gosto de ler tudo o que aparece nas laterais das rodovias, gosto de pensar durante as viagens, fazer rabiscos, planejar coisas. Gosto de ler e ouvir música enquanto alguém dirige para mim.

Pode parecer egoísmo, mas não é. É uma questão de escolha (escolhi gastar a grana da gasolina, da manutenção e do IPVA em viagens de turismo) e de aguentar a cara de surpresa das pessoas seguida da exclamação: “eu não acredito que você não dirige!”. Sou tão desligada dessa paranóia de carro do ano que, para mim, tudo ainda é Fusca, Corcel, Fiat 147, Opala e Chevette.

Fevereiro/2009

Bendita Seja a Solidariedade

2009-02-04T07:45:00.000-08:00

Temos nos angustiado nos últimos dias com as imagens que nos chegaram das enchentes e desmoronamentos no estado de Santa Catarina. O nosso vizinho, o nosso irmão. Não é a primeira vez que isto ocorre nalgum pedaço de nosso país, mas toda vez que acontece, o impacto e a dor que vem com ele são inevitáveis. Desta vez, em função do envolvimento com novos amigos, fui abordada e/ou comunicada do caos que havia se instalado.

Logo que o público do exterior tomou conhecimento dos acontecimentos, recebi mensagens de amigos Portugueses perguntando-me se as águas chegavam da minha cidade, da minha residência e perto de mim. Coisas do alcance da televisão. Estavam preocupados comigo, com os meus, com o povo atingido, com o país irmão. Entendi que preocupação, nessas horas, é uma constante dentro do mais frio ao mais amoroso coração. Alguns sofrem perdas irreparáveis e choram com o peito sangrando; outros, mais frios e distantes até então, quando vêem as imagens da tragédia, são tomados por um sentimento que lhes acorda da inércia e os fazem participar de campanhas em prol dos atingidos.

Outros, ainda, que fazem trabalhos jornalísticos e estão acostumados com cenas e situações das mais adversas, ao filmar ou acompanhar esse episódio, arrepiaram-se, sofreram, choraram. Disse-me um amigo de Florianópolis que, ao sobrevoar as áreas atingidas, seu queixo tremia pela vontade de chorar, ao mesmo tempo em que pensava o quanto era feliz, por estar “seco”. Para ilustrar aquilo que seu sentimento paradoxo tinha lhe provocado, mandou-me imagens de Itajaí. Coloquei-me no lugar dele e chorei sozinha, em silêncio, em frente ao meu PC.

Enquanto olhava as imagens, fiquei imaginando as perdas daquela gente. Os familiares, as casas, os móveis, os documentos, os sonhos. Os sonhos e as perspectivas de realização deles. Isso deve doer tanto que, acredito, somente será superado por um sentimento chamado ESPERANÇA que virá através de uma água potável, de um abraço, de uma roupa sequinha, de uns tijolos, de um alimento. Coisas que nessa hora ganham o nome de SOLIDARIEDADE. Um ótimo exercício para praticarmos perto do Natal 2008.

Novembro/2008

Sorriso Também é Remédio

2009-02-04T07:15:00.000-08:00

Existem remédios que não são elaborados em farmácias, nem tampouco passam por pesquisas de anos e anos para trazer uma resposta à medicina sobre sua eficácia. Fazem bem ao corpo e à mente, estão dentro de nós e foram feitos para serem usados em nosso favor e, não me perguntem a razão, mas são frequentemente esquecidos. Falo do sorriso, esse simpático movimento facial que contrai 28 músculos que levantam as bochechas, elevam os cantos labiais e quase fecham os olhos.

Esse tal de “sorriso” deve ser um bom amigo e aliado porque estimula piadistas, programas de humor, shows humorísticos, Clube da Gargalhada de BH, palhaços e agora até “médicos do riso” que trabalham com um sorriso autêntico, aberto, associado ao bom humor, tudo para fortalecer o sistema imunológico de doentes em hospitais.

Conversando com um amigo que acha que o sorriso é um remédio, falou-me com tal ênfase que não me furtei em pesquisar sobre o assunto. Descobri, então, que “o sorriso exercita 400 músculos, melhora o processo digestivo, tonifica a pele do rosto, faz com que entre o dobro de ar nos pulmões, elimina estados de tristeza e ansiedade e gera uma sensação de bem estar imediata”. Não é uma maravilha?

Essas reflexões e pesquisas fizeram-me imaginar os tipos de sorriso e os benefícios que ele traz na bula (que não existe): um sorriso de gratidão, um de satisfação, um sorriso para fazer o outro rir, um de alegria, um de descoberta, um de surpresa, um de criança (ai, aqui parei para respirar diante de tamanha beleza), um sorriso de chegada e outro de partida, um de vitória pelo primeiro lugar, um de derrota por ter conseguido o segundo lugar, um sorriso maroto, indecifrável, um malandrinho, um sério (será que existe sorriso sério, quantos e quantos para escrever.

Se está provado que movimentamos 400 ou mais músculos ao sorrir, quero acreditar que existam mais de 400 efeitos colaterais, seguindo a teoria de que cada ação gera uma reação. Primeira: nossa fisionomia fica mais bonita. Segunda: bom humor atrai coisas boas. Terceira: alivia dores. Quarta: combate o estresse. Quinta, sexta, sétima... ainda vou descobrir toda a lista. Sendo assim, risos, sorrisos e gargalhadas, sejam vem-vindos. Não é à toa que alguém criou a expressão: “o seu sorriso vale ouro” e Vinicius de Moraes, que não é bobo, já escreveu: “é melhor ser alegre que ser triste”. Quanto a mim, tenho intimidade com o tal sorriso e, confesso, já fiz xixi de tanto rir. He he he.

Outubro/2008

PT Saudações

2009-02-03T12:24:00.000-08:00

Patricya Travassos, apresentadora de TV, atriz e agora escritora, publicou uma coletânea de crônicas que mostram o universo das relações afetivas, sexuais e existenciais do novo gênero feminino. Essa nova mulher, que é protagonista das mudanças de comportamentos preestabelecidos há muitos anos. O livro discorre sobre temas dos mais diversos, desde o relato e as conseqüências de uma intuição feminina até um “decifra-me ou te devoro”.

Pegando carona no raciocínio de Patricya, temos que concordar com ela, nós todos, homens e mulheres, que as mudanças das últimas décadas na área do pensamento feminino foram drásticas. Tudo graças àquele dia em que as mulheres se revoltaram contra o dono de uma fábrica nos Estados Unidos e instalou-se, assim, o Dia Internacional da Mudança da Mulher. De lá para cá, deu pra eles. Nosso comportamento não é mais assim tão bem comportado.

Nas relações amorosas mudamos as formas de casamento, fazemos pactos de amor, conhecemos e sabemos digerir a insensatez, falamos em alto e bom som do que gostamos, não acreditamos mais em príncipes (ou acreditamos ainda, decoramos os tortuosos caminhos do coração, nossos papos se desenrolam com expressões como “bem dotado” e “rapidinha”, discutimos sobre o bofe ideal e gastamos horas em descrever beijos.

A nova mulher se desnuda de preconceitos, se ajeita toda para encontrar alguém às escondidas, troca torpedos pelo celular com a agilidade de um teclar de computador, transfere situações do cotidiano para a esfera da ficção e, num telefonema, transforma tudo em realidade.

A nova mulher não faz mais “tipo”, ela faz mesmo. O que tiver que fazer. É madura, não esquece os detalhes para um encontro, escreve um bilhete com o bebê no colo e o telefone na orelha. Calça a sandália pintando os olhos, com o celular na orelha. Mexe numa panela atendendo o interfone, com o celular na orelha. Em tudo ela respira mudanças. Pra melhor. Pra sonhar. Pra viver. Pra ser mais feliz.

Não tenho mais dúvidas nem questionamentos sobre onde essa nova mulher vai parar. Vai atropelar muitos conceitos, vai esmagar outros tantos. Vai trocar de pele, vai colocar máscara, vai rir do passado, vai correr para o futuro, mas não vai, tenho certeza, deixar de viver um minuto sequer do seu presente.

PT saudações.

Setembro/2008

Autorretrato

2009-02-01T08:45:00.000-08:00

Parte I - Cronologicamente Eu

Nasci numa terça de 1955.
Com 1 ano posei com um vestido pobre, mas limpinho.
Aos 3 brincava sem brinquedos na porta do Café Brasil.
Aos 10 fiquei órfã de pai.
Aos 11 tomava leite em pó doado pelo FAC.
Aos 13 sangrei.
Aos 15 não tive festa nenhuma.
Aos 20 perdi um concurso de beleza.
Aos 21 roubaram o meu grande amor.
Aos 23 fui buscar outros mundos.
Aos 24 levaram minha inocência de interiorana.
Aos 30 fiquei sem marido.
Aos 33 matava um leão por dia pela dignidade da minha cria.
Aos 34 o Collor confiscou minha poupança.
Aos 42 minha Agência de Publicidade foi pelo ralo.
Aos 45 fiquei desempregada.
Aos 50, descobri que nada me abatia.

Parte II - Os entremeios

Fui beijada em público ainda criança.
Ganhei um lindo palhaço de pano.
Toquei na “bandinha” do Colégio Santa Rosa.
Descobri ter tendências intelectuais e ao romantismo.
Venci alguns concursos Literários e concursos de Canção.
Meus escritos foram elogiados. Meus olhos também.
Conquistei centenas de amigos com meu sorriso franco.
Ganhei algum dinheiro escrevendo coisas.
Fiz teatro na Universidade.
De cima dos meus 1,54cm de altura, recebi assobios mil.
Morei anos na Grande Porto Alegre.
Visitei Mário Quintana no hotel onde morava.
Conheci parte do Brasil. A trabalho.
Cursei Letras e Comunicação Social.
Aproveitei todas as portas que se abriram.
Travei um namoro eterno com a cultura.
Entrevistei gente importante.
Vivi momentos românticos, suaves, prazerosos.
Tirei notas máximas em Redação I, II, III e IV.
Meu ventre sagrado aumentou. Tive a graça de ser mãe.
Conheci outra parte do Brasil. A passeio.
Vasculhei bares, cinemas e teatros de Porto Alegre.
Fui reconhecida profissionalmente.
Li montanhas de livros. Assinei dezenas de revistas.
Viajei pela América Latina realizando sonhos.
Completei os 52 sem rugas ou marcas de expressão.
Registrei minhas marcas: batom vermelho, lápis preto nos olhos, perfume Paloma Picasso e falar com as mãos.

Parte III - Hoje

Vivi cinco décadas. Sou grata a Deus pela oportunidade.
As perdas de ontem levaram-se a um ganho maior hoje.
Fiquei mais forte com as dificuldades.
A tempestade foi uma ótima professora.
As adversidades aumentaram minha auto-confiança.
Dispensei as tristezas, os problemas, os dissabores.
Adotei o alto-astral e a alegria de viver.
Tempos difíceis me ensinaram o que é melhor para mim.
Aprendi sobre respeito, sinceridade e lealdade.
Não são mais a mulher de ontem. Hoje sou inteira.
Nada ganhei de graça.
Corri atrás de tudo, com perseverança, trabalho e fé.
Conservo meu sorriso e jeito maroto. São bons companheiros.
Alimento minha auto-estima beijando e abraçando.
Adoro crianças, jovens, adultos, velhos.
Adoro gente.
Amo incondicionalmente.
Não paro de explorar o mundo que me deram.
Nunca vou parar.

Parte IV - Meus ídolos

1) Minha mãe Nilva, que deu-me a vida e ensinou-me os primeiros passos para esse grande passeio pelo mundo.

2) Madre Teresa de Calcutá, que ensinou-me através dos
meios de comunicação:

“... tua força e convicção não têm idade;
atrás de cada conquista, vem um novo desafio;
não deixes que enferruje o ferro que existe em ti;
quando não consegues correr, trota;
quando não consegues trotar, caminhe;
quando não consegues caminhar, use uma bengala.
Mas nunca te detenhas”.

Março/2008

Austrália - O Filme

2009-01-30T18:30:00.000-08:00

Dia 23 de janeiro aconteceu a estreia de Austrália no Brasil. Duas horas e 53 minutos de ação romântica e épica (1900 e lá vai picos). Assisti quietinha e enxugando lágrimas de vez em quando, por causa de um aborígine. O filme classificado dentro da categoria Drama, estreou também em Porto Alegre, na terça, 23, com casa quase cheia, público adulto e muita expectativa porque a mídia já anunciava que o filme deveria estar entre os melhores que concorrem ao Oscar. Pra mim, que sou cinéfila, foi a glória. Já ganhou. Mesmo sem eu ter visto os demais concorrentes, somente o magnífico O Curioso Caso de Benjamin Button.

O Diretor Baz Luhrman fez de Nicole Kidmann a Lady Sarah Ashley, uma aristocrata inglesa que viaja à Austrália para tentar salvar sua fazenda de gado, ameaçada pelos ataques japoneses durante a 2ª Guerra Mundial. Em papel invejável (como sempre) a mocinha briga quase uma hora e meia com feio-bonito Hugh Jackman, o Capataz, um rude habitante do lugar que lhe ajuda na retirada do gado da fazenda.

Mas quem arranca as lágrimas do público é ator aborígine Brandon Walters – 13 anos, Lullah, que Baz escolheu entre centenas de aborígines para o papel coadjuvante principal. Enfiou o menino num estúdio e lhe ensinou a ser ator. Pois bem, o franzino aborígine, de pele cor de chocolate ao leite, com olhos expressivos e brilhantes muitas vezes aguados de tristeza; a sua força de menino do mato, a sua fala mansa e ingênua emociona. Emociona de verdade. De fazer chorar de peninha dele. Ele é tão belo e forte dentro do seu humilde calçãozinho, sem camisa, descalço e descabelado, que conseguiu fazer o funga-funga dos narizes da plateia vir à tona.

As duas frases mais tocantes foram as mais simples. Uma, quando o cunhado negro do Capataz diz a ele para ir atrás da branquela aristocrata porque “um homem sem amor é um homem sem sonhos e sem história”. E a outra, depois de atravessar quilômetros e quilômetros de um dos terrenos mais belos e ao mesmo tempo mais inóspitos do mundo, onde o público foi brindado com cânions, pradarias, desertos, rios, terra vermelha, envolvendo o casal inglesa/capataz, ela olha apaixonadamente nos olhos dele e diz “vamos para casa?” e ele diz “é, sem dúvida, o melhor lugar”.

Um espetáculo cinematográfico inesquecível e, se quiserem uma sugestão, imperdível. Ah, guardem o guardanapo da pipoca para o caso de algumas lágrimas.

Janeiro/2009

2009-01-30T08:11:00.000-08:00

A Rede da Criança

2009-01-28T10:26:00.000-08:00

Em uma de suas entrevistas, Jô Soares conversou com Mara Régia Di Perna, uma jornalista que há quinze anos apresenta programas de rádio para nove estados da Amazônia Legal. Seu público-alvo são mulheres que, além de mandarem cartas carinhosas, perguntam sobre assuntos sexuais e fazem diversas confissões. Na tentativa de eliminar as dúvidas, Mara Régia também realiza Oficinas de Corpo e explica para essas mulheres como funciona o corpo humano.

Fiquei boquiaberta com os relatos da jornalista e, em algumas colocações, senti um nó na garganta. Quando o assunto é “mulher”, quero estar dentro, quero participar, quero ver de perto. Sempre acabo chorando. De pena, de alegria, de emoção, de surpresa ou de revolta, a verdade é que sempre acabo chorando.

A primeira engasgada nesta entrevista foi quando a jornalista disse que as mulheres da região da Amazônia onde ela trabalha, chamam o útero feminino de “a mãe do corpo” e, mais perto das aldeias, o útero feminino é chamado de “a rede da criança”. Juro que nunca ouvi nada tão lindo em se tratando do invólucro do bebê dentro da mãe.
Bendito seja nosso raciocínio que, num minuto, viaja quilômetros para buscar uma cena que está sendo narrada. Neste caso, fui até aquelas aldeias, entrei pela mata, achei uma habitação e vi uma barriga imensa de mulher. Nessa hora a rede da criança me soou como algo leve, acolhedor, que balança, que não machuca, que deixa respirar, que é gostoso pra dormir, que toma o feitio daquele corpinho, enfim, aquela que entende os caprichos do bebê e é solidária dando-lhe aconchego. Bendito seja também o corpo da mulher que guarda esse ninho, essa capa protetora, o primeiro berço de todos nós.

Na seqüência da entrevista, Mara Régia contou que nas Oficinas de Corpo, ela e uma médica parceira desse projeto, fazem as mulheres mexerem na argila para imaginar o corpo humano por dentro e se utilizam de um personagem que fala que é o Melhor Amigo das Mulheres para ilustrar o exame papanicolau. Contou também que as ouvintes falam em suas cartas das “dificulidades” da vida e ficam “arrupiadas” quando alguma coisa lhes causa medo.

Encontrar essas mulheres simples, em meio a florestas e aldeias, não deve ser difícil para uma guerreira como Mara Régia. Explicar para essas mulheres simples e com pouca informação sobre o corpo humano utilizando argila, não deve ser problema para a incansável Mara Régia. Difícil vai ser encontrar outra Mara Régia. Talvez tenhamos que esperar a formação de um novo bebê numa rede de criança.

Agosto/2008

O Amor é o Melhor Remédio

2009-01-28T10:06:00.000-08:00

“...eu só quero saber em qual rua, minha vida vai encostar na tua...”. Não importa a rua, a cidade, o Estado. Não importa a localização geográfica onde acontece o amor. Importa que ele acontece, ele aparece sorrateiramente, quietinho, sem fazer barulho, gruda no seu coração e faz de você uma nova pessoa. E você passa a ser “antes” e “depois” da chegada dele. Esse é o amor do romance, que merece música e poesia. É recheado de beijos, abraços, mensagens, flores.

Tenho me perguntado, durante anos, se o amor é o melhor remédio, como diz o ditado. Agora, com a chegada do amadurecimento, não encontro mais dificuldades em responder essa questão tão próxima das pessoas de bem. O amor é, sim, o melhor remédio. Por quê? Porque ele é inteiro, não vem em pedaços pra você juntar. É incondicional, ou seja, não impõe regras. É, e pronto. É corajoso: enfrenta chuvas e trovoadas e permanece intacto. Pode se manifestar através daquele tremorzinho que você quer esconder dos outros, mas não consegue sequer disfarçar em você mesmo. É puro e transparente, muito parecido com uma alma. Esse amor a que me refiro é aquela sensação meio estranha de estar passando atestado de fragilidade. Mas que nada, esse sujeito é forte, estremece as estruturas de quem ama.

Quem for pego por esse cara, prepare-se para mudar, para ver o mundo de forma mais bonita. Prepare-se para ficar bobo. Literalmente bobo. E tenha em mente que ele é poderoso pois é parente da cumplicidade e da fidelidade. Duas irmãs que o ensinaram a sobreviver. O amor vem de uma família do bem. Uma família que teve como princípios o respeito, o comprometimento e a responsabilidade. Por isso ele é tão belo e todo mundo fala sobre ele com carinho.

Não há contra-indicações ao utilizá-lo em sua vida. Não há mal que perdure enquanto ele for aplicado com esperança. Não há como brigar com ele, ele não dá bola pra brigas. Ele é da paz. Com ele você não sente a dor doída, somente a dor do “tudo passa”. Muitas coisas se vão, se perdem, se esvaem. Menos ele.

Para sentí-lo é só abrir o coração, deixar a alma fluir, o sangue ferver, a garganta engasgar, a mão tremer. Para sentí-lo é só admitir que ele existe e que é o melhor recurso para atenuar as dores da mente e do corpo.

Psiu, ele não vem com bula, tá? Ele simplesmente se infiltra nas suas veias e vai deixando um rastro de momentos inesquecíveis; deixa você livre para escolher se o quer ou não e, quando testado cientificamente, ficou provado que não faz mal.

Setembro/2008

Fotografia

2009-01-25T09:01:00.000-08:00

Ninguém é inteiro sem memória. A voz calada das imagens comprova isso. Nas proximidades do passado, estão as teias que atam nossas lembranças de hoje às de ontem, fazendo-nos reviver as mais coloridas emoções. É preciso muito mais que sons e palavras para alcançar o fascínio das imagens.

Abril 1992

Labirinto Kafka

2009-01-25T03:28:00.000-08:00

Assistindo a peça Labirinto Kafka, na segunda semana de janeiro, no Theatro São Pedro, em Porto Alegre, fiquei com dor na coluna. É sério. E não tem nada a ver com minha postura nem com a poltrona. Explico: eu, sabendo que Kafka retratava as ansiedades e alienações do homem do século XX e que é considerado um dos principais escritores da literatura moderna, não esperava encontrar um palco cheio de tralhas, nem figurino exuberante porque grandes textos não precisam de cenários mirabolantes.

Mas daí a passar duas horas vendo aqueles quase vinte atores curvados para frente, com a cabeça quase na altura da cintura, respirando ofegantes, sacudindo braços e corpos repetidamente, fazendo caras e bocas sem parar com um realismo de trancar a respiração da platéia e fazer doer a coluna de tensão, ah isso foi simplesmente demais. Demais de bom.

O mago do teatro fractal, Janssen Hugo Lage, dramaturgo brasileiro que realizou por cinco anos projetos teatrais na Europa, retornou agora a seu país de origem com esta maravilha. O texto, livremente inspirado na obra de Franz Kafka, utiliza a linguagem fractal, ou seja, um processo obscuro, apimentado por personagens inquietantes e um texto inacabado.

Vendo a atuação daqueles moços e moças, todos de preto, cabelo e maquiagem impecáveis, trilha sonora linda, casa cheia, textos soltos e profundos, recolhi-me na minha insignificância, contraí os músculos e absorvi tudo o que pude, inclusive a dor nas costas. Incrível como aqueles atores conseguiram tal façanha. Um dia ainda vou encontrar algum deles e ficarei sabendo como se faz para ficar duas horas com o corpo em posição errada, utilizando a fala, a audição, a visão, a motricidade, sem demonstrar um pingo de cansaço ou desconforto.

Mas não tive paciência para esta espera e fui à internet. Descobri que “o método consiste em 33 práticas psicofísicas, designadas “ritos”, onde os atores são estimulados à descoberta e ao domínio da Sensibilidade Intuitiva, da Consciência Ativa e da Egoência, conceitos que fazem surgir novas possibilidades de expressão, construindo um melhor ator”.

Não foi à toa que no final da peça, na hora dos agradecimentos aos patrocinadores, o produtor Janssen falou em alto e bom som: “quem disse que em Porto Alegre não tem bons atores?” Esqueci a dor lombar. Lavei a minha alma. A cortina fechou.

Janeiro/2009

Um Único Pé Perfumado

2009-01-23T08:27:00.000-08:00

Sempre tem uma primeira vez. Pra tudo, inclusive pra gente pisar num cocô de cachorro inesperadamente. Foi o que aconteceu dias atrás, 10 minutos antes de eu entrar em um clínica chiquérrima em Porto Alegre, para fazer alguns exames.
Quando fui marcar o horário, dias antes, pude observar o cheirinho de limpeza, a organização da empresa, o uniforme impecável dos funcionários, a qualidade das revistas à disposição do público, o brilho do chão de mármore, o layout moderno da recepção, o bom gosto do cartãozinho dos horários, enfim, a performance do ambiente era das mais agradáveis.

Parece que a gente puxa as coisas (bem como diz o Livro A Lei da Atração). Tanto pensei em me apresentar à altura da clínica, que pisei num cocô de cachorro, bem mole e fedorento como todos, acredito. Meu sapato mocassim, antiderrapante (chi, agora com a mudança ortográfica, não sei como fica esta palavra e nem estou a fim de procurar), cheio de detalhes no solado, absorveu de imediato aquela gororoba. Faltavam quatro quadras para eu adentrar naquele lugar lindo.

Parei, pensei, avistei uma graminha, mas tão “inha” que não iria limpar todo aquele volume. Finquei o sapato nas folhinhas e consegui diminuir o peso da sola. Na outra quadra, mais uma graminha. Mais uma limpadinha. Na penúltima, antes da porta da clínica, encontrei um posto de gasolina com um canteiro de grama espessa. Nem pestanejei, nem disfarcei diante dos carrões que paravam ali. Completei o serviço de limpeza e me mandei. Antes, conferi bem a parte inferior, as laterais e possíveis respingos em cima.

Entrei no saguão, anunciei-me à recepcionista torcendo para ela dizer que demoraria um pouco para chegar a minha vez. Eu precisava deste pouco mais de tempo. Aquele chão não merecia, ninguém merecia sentir aquele odor de alimentos modificados. Alguns segundos e ela pronunciou as palavras mágicas: “a Sra. pode aguardar ali, por favor.” O “ali” era quase na porta do banheiro feminino.

Adivinhem. Entrei, tirei o fedorento do pé e com chumaços de papel higiênico, cheios de sabonete líquido, fiz a última higiene para eliminar os resquícios da desagradável meleca. Água e sabonete entraram pelas costuras. Não sobrou um micróbio pra contar a história. Confesso que dei prejuízo para a administração da clínica. Confesso, também, que nunca tive um pé tão perfumado (um só). Menos mal que o exame clínico seria da cintura pra cima.

Janeiro2009

Chinelo de Dedos

2009-01-21T11:21:00.000-08:00

Nos Estados Unidos o chinelo de dedos já era usado há muito tempo, quando ganhei o meu primeiro. Melhor se o tivesse comprado. Calçava 32 e minha madrinha presenteou-me um 35, de borracha azul marinho (que fugia de todos os padrões de cor que eu apreciava para um chinelo), com as tiras em X, que também fugiam dos padrões normais, uma vez que os chinelos de dedo da moda tinham as tiras em Y virado.
Esperei até o domingo para inaugurá-los e, por ironia (ou por rotina da minha cidade), choveu. Mesmo assim, calcei-os e saí para os fundos da casa, uma vez que não podia ir longe. Um passo, mais um, mais outro, e o chinelo não ficava no pé. O pé ia e vinha na borracha molhada. Sem contar os borrifos que manchavam as pernas. Mas não desisti. Continuei brincando, ora na terra, ora na grama, sempre amaldiçoando a idéia da minha madrinha.
Meus irmãos divertiam-se às minhas custas, ou melhor, às custas dos meus pés que, com todo aquele chinelão, continuavam descalços.
No final da tarde, com as pernas bambas de tanto enfiar e firmar os pés nos chinelos, cheguei a algumas conclusões que considerei importante para o amadurecimento de minha ira: X e Y são questões a resolver; as madrinhas escolhidas por nossos pais nem sempre são as madrinhas que gostaríamos de ter; chinelos grandes não combinam com pés pequenos; às vezes temos que abrir mão de um presente e cedê-lo ao irmão mais velho.
Resumo: fiquei chupando o dedo e esperando a idade própria para trabalhar e poder comprar meu primeiro chinelo de dedos. (Dezembro 1987)

Observação: Este texto foi escrito em 1987 e recebeu alguns prêmios. Acho que pela sua simplicidade e pela verdade que ele traz. Eu era de família humilde e sonhava com um chinelo de dedos de verdade, só isso. Hoje posso dizer que já tive uma coleção de chinelos de dedos: um branco com solado preto, um preto com solado preto, um todo vermelho, um azul clarinho com solado branco. Hoje, por exemplo, tenho um preto com listras amarelas laterais e com a bandeirinha do Brasil colada na tira: um luxo. Comprei-o a R$ 10,40. (Dezembro 2007)

Nova Imagem

2009-01-21T09:29:00.000-08:00

(Homenagem a meu filho)

Atrevida essa luz do amor.
Que não anuncia sua intensidade.
Que apenas faz um ninho.
Que nasce e morre em cada cantar.
Não sabia ser assim tão delirante
fechar os olhos, atravessar a luz, e ver você.
Sem você estar aqui.
Uma imagem em formação. De células. Um embrião.
E você, com todos os direitos.
Nenhum dever. Só o de me fazer crescer.
Pra dentro de mim mesma.
Aumentei minha vida pra emprestar tempo a você.
Assim, num março, em meados de poesia,
a luz virou som. De choro.
Minha voz quis gritar, mas tropeçou na lágrima.
E a vida, quase adormecida, clamou por ar.
Recebeu um tapa. De cara. Nas costas.
Pra não dizer que foi diferente,
teve até xixi. E você ali.
Nascendo pra fora de mim.
Pra dentro do mundo atual. Tão igual.
E tão diferente. Minha semente.
Meu filho. Aquele que só eu tive.

Maio 1983

Passagem Para a Frente

2009-01-19T10:07:00.000-08:00

Nos ônibus urbanos de Canoas e Porto Alegre, nos idos anos 80, era possível observar cada detalhe que acontecia ali dentro, cada roupa que as pessoas usavam, cada pasta que carregavam, cada olhar lançado. Dava até para pensar em escrever uma crônica. Enfim, eram outros tempos. Havia menos gente no mundo, portanto, menos gente nos ônibus. Naquela época minha coleção de textos ganhou este:

Há gosto pra tudo. Está provado. No dia-a-dia dos trabalhadores, há os loucos que se aventuram a tomar ônibus todos os dias. E a aventura começa quando a condução não chega. A preocupação com o horário altera a adrenalina e provoca exercícios forçados para o braço do relógio.
Quando a condução chega, está lotada de teimosos em trabalhar. Mesmo assim, os que a esperavam entram nesse elevador horizontal para uma verdadeira viagem neurótica.
Primeiro a escada, com degraus tão altos que fazem abrir ainda mais as rachas das saias, provocando os primeiros “psius” do dia.
Se uma moeda cai na hora do troco e alguém se atreve a agachar-se, certamente estará botando sua cabeça em jogo. E seu traseiro também.
No corredor acontecem os primeiros testes (em massa) de fragrâncias, aproveitando os desodorantes recentes e os odores da cidade ainda fresquinhos.
Alguns passam toda a viagem com palavrões trancados na garganta. Outros os engolem a seco (porque não tem serviço de bordo). E a viagem até a frente é uma trilha de “oes”. Esbarrões, empurrões e irritações. Na soma final: tensões. Tudo em favor dos psicólogos.
Na parada obrigatória, a bolsa não desceu. Ficou presa em algo. É preciso resgatá-la urgente, antes que desintegre totalmente o lanche.
Quando termina a viagem, começa o dia desse pessoal que, como autômatos, insistem em ficar todo o dia no mesmo trabalho, esperando o fim da tarde para retornar à casa, através do mesmo sistema. Agora com uma vantagem: as bolsas estão vazias. Pena que os desodorantes estejam vencidos. (Fevereiro/1988)

1º Lugar Crônica Adulto (Publicada no livro GAVETAS ABERTAS, 1992)
Concurso Literário
Secretaria Municipal de Educação e Cultura e Jornal Contexto
Carlos Barbosa - RS

Só Para Mulheres Fenomenais

2009-01-18T15:55:00.000-08:00

Sempre que me pedem um exemplo de mulher, menciono Madre Teresa de Calcutá. Pelo seu tamanho. Sim, pelo seu tamanho físico e pelo tamanho de sua fé, de sua coragem, de sua força, de seu desprendimento, de sua simplicidade e de sua cara de pau em brigar com autoridades, policiais e civis inescrupulosos. Eita mulherzinha das minhas. Sem medo e sem trava na língua. Leio essas palavras e me inspiro para seguir adiante. Não tenho a pretensão de ser igual a ela, mas tenho uma inveja boa do sangue que corria naquelas veias pequenas. Mulher de fibra, andava curvada, mas nunca se curvava diante das agruras do povo que zelava. Eu não poderia deixar de fazer minha singela homenagem, através da minha escrita, para as coisas que ela escreveu em algum cantinho, em algum papelzinho. Aqui está um dos textos mais simples e mais complexos que norteiam meus dias.

SÓ PARA MULHERES FENOMENAIS

"Tem presente sempre que a pele se enruga, o cabelo embranquece,
os dias convertem-se em anos...
Mas o que importa não muda:
a tua força e convicção não têm idade.
Atrás de cada linha de chagada,
há uma de partida.
Atrás de cada conquista
vem um novo desafio.
Enquanto estejas viva, sente-te viva.
Se sentes saudades do que fazias,
volte a fazê-lo.
Não vivas de fotografias amarelecidas... Continua, quando todos
esperam que desistas.
Não deixes que enferruje
o ferro que existe em ti.
Faz com que em vez de pena,
te tenham respeito.
Quando não consegues
correr atrás dos anos, trote.
Quando não consegues caminhar, use uma bengala.
Mas nunca te detenhas!" (Madre Teresa de Calcutá)

Janeiro 2009

A Mão do Homem Faz Maravilhas, o Coração Faz Muito Mais

2009-01-18T09:46:00.000-08:00

Os imigrantes que aqui chegaram, trouxeram na bagagem a semente da coragem, do trabalho e da confiança. Calejaram as mãos para nos ensinar que a vida se constrói em longas jornadas. Caminharam pelas décadas deixando marcas, cultura, exemplos e tradição.
A história dessa gente nos transporta ao passado e nos inspira um profundo respeito no presente, reafirmando que o trabalho dignifica o homem.
Escrevi estes dois parágrafos há algum tempo, e nunca escrevi outros para formar um texto mais encorpado. Sempre os utilizei para um cartaz aqui, uma mensagem ali.
Agora sinto necessidade de fazê-lo maior. Não só porque lembrei-me do número de etnias que formam nossa cidade, mas por diversos motivos: o primeiro deles é que, quando vejo uma pessoa idosa, paro, observo os seus vincos e fico pensando quanta coisa ela guarda em sua memória, qual o tamanho de sua sabedoria? Ela sobreviveu à enxada e conheceu o computador. Só por esse fato, pode-se imaginar o que ela vivenciou durante esse tempo. É aqui que a frase “eu vou morrer e não vi de tudo” se encaixa bem nas conversas dos idosos.
Essas pessoas são os nossos familiares: pais, avós, bisavós, tios. Uns são imigrantes, outros são uma mescla de várias origens. Uns são italianos, outros alemães, franceses, suíços, ucranianos, africanos, portugueses, holandeses, poloneses, luso-brasileiros...
O mundo corre, e essa gente vai atrás. Meio devagar, mas vai. O mundo está mais violento, e eles assistem às mortes dos filhos e netos. Já viajaram de Maria Fumaça e conhecem o Trem Bala pela TV, filmes e até em viagens. As fotos do Lambe-Lambe foram substituídas pelas imagens geradas pelo celular.
Foi uma grande mudança para suas cabeças. Mas nada mudou em seus corações.
As mãos deles já fizeram maravilhas em nossa região e eles sabem que os homens de agora fazem-nas de outro jeito. No coração deles, além das lembranças, cabe o amor pelo lugar que escolheram. Em nosso coração está o amor por um rosto vincado, por uma história antiga, por uma experiência transmitida.

Setembro/1982

Transparência

2009-01-18T09:36:00.000-08:00

Não era maior que pequena
aquela bolinha de sabão.
Mas eu cabia nela e sobrava espaço.
Bateu em mim, sem pedir licença,
e não de desfez.
- Não foste repelente, ela me disse.
Então, amei aquela casinha azulada,
em cuja transparência
não morava ninguém.
Eu queria subir com ela... mas cadê ela?
Seguiu num tropeço. Comigo pela mão.
Ela não tinha medo do vento. Nem tampouco
deixou que o sol a derretesse.
Ao passar por um pássaro, beijou-lhe as asas.
Incrédulo, pousou.
Temi quando minha casinha debandou para o lado
do fio de luz.
Não entendi tão depressa que ele era seu guia.

De repente...
Aterrissou d e l i c a d a m e n t e
em você. E não se desfez.
Incrível, mas só agora percebi a nossa
limpidez de espírito,
a nossa sensibilidade motora,
a nossa incapacidade de amar transparente,
como a bolinha.
Não foi preciso falar.
Largou-me a mão, entregou-me a você e abriu
sua porta.
Tocamos no pássaro,
desviamos um fio,
pousamos um pouso manso, mas eu não queria
que fôssemos terráqueos.
Mas a bolinha queria.
E deixou-nos. Para que ensinássemos a
transparência.
Desfez-se.
Ficamos na umidade das suas paredes caídas.
Ficamos sós. Com todo o mundo.

Agosto/1983

Meu Tipo de Homem

2009-01-17T15:13:00.000-08:00

Em 1996 eu era metida. Mais que hoje, com certeza. Comprava tudo que era revista, livrinho de bolso, almanaque, cartilha, o quê pintasse. Lia principalmente tudo o que se relacionava com "maneiras de viver melhor" (engraçado, não lembro de ser comuns os livros de auto-ajuda naquela época). Certa feita encontrei em uma revista feminina um regulamento para um concurso literário. O titulo do trabalho a ser apresentado era: MEU TIPO DE HOMEM.

O prêmio? Não me perguntem. Se tivesse sido classificada, certamente lembraria. Eu não tinha namorado, nem marido, nem amante, nem coisa que o valha. Ou seja: não tinha um tipo de homem formatado na minha cabeça. Estava afastada do assunto, mas mesmo assim me arrisquei a participar. Não tinha nada a perder. Ninguém sabia quem eu era na coordenação da revista. A descrição do cidadão era mais ou menos assim:
“Meu tipo de homem não é incomum porque, antes de qualquer coisa, ele é um ser humano. Com cabeça, tronco e membros.

Deverá, porém, preencher alguns requisitos: na cabeça deverá trazer idéias inteligentes, opiniões sem preconceitos e sensibilidade poética. Seu tronco deverá ser sensualmente másculo, com jeito de travesseiro e deverá portar um coração romântico. Os membros deverão ter braços de abraço apertado; mãos macias que deslizem sem critérios, pernas e pés atléticos, que andem firmes nos caminhos do amor. Para ser atraente deverá falar com os olhos, exalar um cheirinho de banho tomado e andar ereto, com ares de missão cumprida. Será apaixonante se tiver um objetivo carinhoso: o de me fazer feliz. E se tiver cumplicidade com a moça da floricultura, preencherá o último requisito” (Outubro 1996).

Agora, relendo o texto, vejo que meu gosto não era dos piores. E o capricho no romantismo também. Ora, vejam, o sujeito deveria ter idéias inteligentes... certo o Rubem Alves, quando há 20 anos, aqui em Carlos Barbosa, na abertura de um ano letivo, disse: “a gente não se apaixona pela imagem da pessoa, a gente se apaixona pelas idéias que ela tem na cabeça”. Continuando: seu peito deveria ter ares de travesseiro... que bom deitar num peito fofinho, perdoem-me os ossudos. Seus braços, mãos e pés deveriam cumprir com a missão a que lhes foi dada dentro do romance. De novo peço perdão para quem não souber usá-los porque, junto com o cheirinho de banho tomado e falar-nos com os olhos, cai bem um abraço apertado, uma enroscada de perna e uma mão “bem” intencionada. Gente, o final foi homérico. Se esse tal homem tivesse cumplicidade com a florista, estaria feito, estaria pronto. Era meu tipo de homem.

Hoje este modelo ainda está de bom tamanho para mim, apenas acrescentaria um quesito que tem surtido muito efeito de uns tempos para cá. Trata-se de uma frase que li por aí e faço dela meu lema quando o assunto é amor: “não perco meu tempo com quem não tem tempo a perder comigo”.

Janeiro/2009

A Cumplicidade de Uma Amizade

2009-01-16T08:53:00.000-08:00

Que coisa incrível essa história de cumplicidade em uma amizade. Tenho tirado um tempo, de uns tempos pra cá, para analisar esse assunto, tanto com referência às minhas amizades como as das pessoas que me rodeiam. E não tem como não começar com a conversa sem mencionar a veracidade da frase “amigo é coisa pra se guardar do lado esquerdo do peito”. Que felizes foram Fernando Brandt e Milton Nascimento quando escreveram isto. Penso que os dois já sabiam da grandeza deste sentimento que roda o mundo, entra em qualquer cantinho, invade todos os tipos de personalidade e se aloja no coração criando raízes. Quase sempre fica ali aconchegado por muito, muito tempo.
É um sentimento durável, está comprovado. Parecido com amor, porém com maior cumplicidade. Da força da cumplicidade, todos sabemos. E como sabemos. Quem tem um amigo de verdade, sabe a que estou me referindo. Um único amigo fiel já basta para dar sentido à nossa vida, pois ele não cobra, não julga, não trai, não olha atravessado pra gente, não recua na dificuldade, não avança nos nossos segredos, respeita, fica junto, está sempre de mãos dadas conosco.
A relação de amigos é muito diferente da relação conjugal, mas tem caminhos parecidos e parecem confundir-se. Na primeira há cumplicidade, na segunda deveria ter. Amigos conversam, debatem, se entendem. Cônjuges discutem a relação por picuinhas. Amigos se respeitam em qualquer circunstância, um escuta o outro com interesse, olhando olho no olho. Casados destilam ressentimentos sempre que há oportunidade, olhando no olho também. Amigos se gostam incondicionalmente. Casados se aceitam em função de situações vividas juntos.
Fidelidade sem interesse, ajuda mútua sem cobrança, trocar figurinhas sem confundir as coisas, espaço não invadido pelo outro, isso é próprio para amigos. O companheirismo na amizade é uma constante e quase não há o que explicar sobre ele, pois ele vem, toma forma e está de bom tamanho. Numa relação matrimonial muito se pode escrever para tentar explicá-lo. Todas as facetas de uma amizade vivem em harmonia durante certo tempo entre os casais casados, mas o tempo traz a deterioração e sem muita paciência para a manutenção das coisas boas já vividas, o casal permite-se e aceita a distância.
Que o amor é o melhor remédio, é mesmo. Que o sorriso também é remédio, é igualmente verdadeiro. Que a amizade é uma cúmplice leal, faço questão de registrar. De feminino para feminino, de masculino para masculino, de mulher para homem e vice-versa. E o faço com conhecimento de causa, sem medo de errar e com todo o respeito que o sentimento guarda em si.

Novembro/2008

A Gente Pensa que Sabe

2009-01-16T08:49:00.000-08:00

Li em algum lugar sobre como a gente pensa que sabe das coisas. Primeira constatação: ledo engano. Segunda: estamos sempre enganados. Eu também já pensei assim, lá atrás, quando era uma adolescente. Levava a vida meio na brincadeira. Achava que conhecia meus amigos e hoje ainda estou conhecendo os que são realmente amigos. Achava que sabia algumas verdades e elas estão mostrando a verdadeira cara somente agora. Pensei que soubesse sobre poesia e agora vejo que a poesia não se conhece, se vive.
O tempo de freqüentar a universidade chegou e trouxe junto com ele brincadeiras mais sérias: o casamento, a carreira profissional, as viagens. Aí então eu pensava que sabia das coisas do amor, dos colegas, das coisas do meu país. Hoje observo quanto é importante viver e aprender todos os dias sobre as coisas do amor; que dezenas de estações percorri e há mais uma coleção por percorrer e, das pessoas que entraram em minha vida, algumas entendi, outras logo se foram.
Depois dos 40 pensei que já estava pronta e que não quebraria mais a cara. Tinha opinião formada sobre diversos assuntos, já tinha viajado mais, não tinha medo de nada, achava tudo fácil e dizia que era dona de meu nariz. Andava de cabeça erguida porque não devia nada a ninguém, lia livros mais profundos, fazia mais planos, executava mais. Tinha menos problemas a resolver, mas tinha mais responsabilidades para administrar.
A gente pensa que conhece algo ou alguém simplesmente porque entra em contato uma vez. Parei de pensar assim, pois a trajetória do conhecimento gradativo junto a estas coisas é enriquecedora. É no contato freqüente, na doação constante, nas longas conversas, nas leituras assíduas, nas visitas in loco que trilhamos essas experiências gratificantes. E assim vamos nos aproximando daquilo que, lá atrás, dizíamos saber e agora vemos com outros olhos.
Hoje, penso que sei mais do que sabia. É verdade. Mas sei menos do que penso saber. Hoje olho o mundo buscando conhecer as coisas na sua raiz, na sua essência. Não penso mais que sei o bastante. Penso sempre em saber mais. Para estar mais preparada, para me decepcionar menos. Vale repetir aqui a linda frase de uma música de Moacyr Franco: “... a vida nos faz tão pequenos, nos preparamos pra muito e choramos por menos...”

Novembro/2008

Encontros e Reencontros

2009-01-16T08:47:00.000-08:00

Fui surpreendida nessa semana que passou por uma mensagem no orkut que dizia: Te encontrei, menina!!!!! A mensagem parecia um grito, considerando o número de pontos de exclamação que a pontuava. Junto à frase veio um convite para ser sua amiga virtual. Imediatamente lá fui em busca da página do dito cujo. Li nome e sobrenome e lembrei de um ex-colega de trabalho de mais de 20 anos.
Aceitei o convite e escrevi-lhe uma mensagem de boas vindas. Em 10 minutos estávamos no MSN relembrando os velhos tempos. Que a internet é rápida, todos sabemos, mas a curiosidade movida pela saudade, é igualmente rápida, senão mais. Teclei por mais de uma hora com este amigo ressurgido pelas entranhas da internet. Rimos à beça através da combinação rsrsrs, e, apesar da pressa em fofocar, poucas vezes abreviamos palavras. Somos de outros tempos.
O reencontro lembrou-me de coisas que havia esquecido, voltei lá atrás e enxerguei novamente colegas, cenários, momentos, diálogos. Que fantástico tudo isso. Que fascinante ter amigos espalhados. Novos, velhos, brasileiros, estrangeiros. Bill Gates, um beijo pra você! Na bochecha.
Essa história de reencontros está amadurecendo ainda mais meu conceito sobre amizade. Está mexendo comigo. Eu, que sempre valorizei gente e relacionamentos, me encontro encantada com as duas coisas. Cada dia mais. Por causa desses reencontros, na hora de deitar, tenho pensado no mesmo adágio popular todos os dias: “hoje ganhei meu dia”. E no outro dia, com um pouco de sorte, tenho mais surpresas. Ou um amigo antigo reaparece ou um novo amigo aparece.
Nesse vai-e-vem de encontros está a fantasia da espera, a vontade de causar boa impressão, a surpresa, a troca de mensagens, as longas horas de MSN, os telefonemas para relembrar a voz, os cafezinhos para comemorar, risos, brincadeiras, choques com algumas notícias, enfim, vale qualquer coisa para firmar uma amizade ou reafirmar uma que estava distante. Entenda-se “qualquer coisa” por pedacinhos bonitos do nosso eu.
Tenho lido diversos textos sobre amizade nos últimos anos. Escritos por pessoas de todo o mundo e com visões diferentes sobre as coisas que nos rodeiam. Mas todos os autores, sem exceção, escrevem a mesma coisa sobre a tal amizade: ela é incondicional e está sempre no meio de um encontro e de um reencontro. Cada um dá a ela o poder que ela merece. Sendo assim, tenho comprovado que, se o amor é o melhor remédio, a amizade é um elixir poderoso. Então, entre um encontro e outro, que permaneça intacta essa companheira que alimenta nossas relações mais puras, e palmas para o Bill Gates de novo. Ele merece.

Setembro/2008

Semana Recheada de Poesia

2009-01-16T08:41:00.000-08:00

Inédito. No mínimo, curioso o que aconteceu comigo nesta última semana. Na segunda, na volta do cinema, sento num urbano da capital, perto da porta de saída, olho para o vidro e vejo um adesivo de 20cm x 20cm, cor laranja com letras pretas, dizendo assim: 16ª Edição – Poesia no Ônibus. Logo abaixo estava uma pequena poesia de um aluno de alguma escola (não dizia o nome) de Porto Alegre. A poesia referia-se a textos freudianos. Patrocinador do negócio: Secretaria Municipal de Cultura de Porto Alegre.

Na terça fui novamente ao cinema e todo o ritual poético se repetiu. Se “nada é por acaso”, esta frase se confirmou na quarta. Folheando uma velha revista de moda (assunto que não faz a minha cabeça), encontrei um pequeno poema de Neruda, perdido em meio a alguns depoimentos. Quase passei a gostar de moda.

Na quinta recebi de presente pela internet uma poesia, feita para mim, de um amigo que é tradutor e professor de história em Florianópolis. Título da poesia: Rosa Tem Nome (alusão ao meu nick EmNomedaRosa). Na sexta, de novo num ônibus, meus ouvidos foram presenteados com a música Gentileza, que Marisa Monte fez para homenagear o Profeta Gentileza por ter postado trechos de poesias em mais de 50 pilastras de um viaduto na entrada do Rio de Janeiro e em muros da cidade.

No sábado, na sala de espera da manicure, olho a capa do semanário de uma pequenina cidade vizinha da minha, e leio a programação de um espaço dedicado à poesia dentro da Feira do Livro e da Cultura. Mais tarde, ainda no sábado, andando por uma rua de minha cidade, visualizei, de longe, letras grandes escritas em papel pardo que vedava o interior de uma nova loja que está sendo montada. Chegando perto confirmei: eram poemas. Um de Mário Quintana, outro de Cecília Meireles.
Nada foi proposital. Não procurei por estas coisas e situações. Ganhei de mão beijada. Elas vieram até mim como presentes surpresa.

Que presentão! Que alimento para a alma é a poesia, essa menina silenciosa, que aparece geralmente na forma escrita e que traz nas entrelinhas as mais belas fantasias que podemos ter e fazer. Que semana! Estive entre alunos de primeiro grau, Nerudas, Quintanas, professor de história, Cecílias, Gentilezas, todos respirando o mesmo objetivo: não pintar o mundo de cinza.

Outubro/2008

Mar de Gente Azul

2009-01-16T08:39:00.000-08:00

Conseguiram. Depois de muitas propostas, duas apaixonadas pelo Grêmio conseguiram me arrastar ao Olímpico na quinta passada. Um programa tão fora do meu contexto, que até esqueci o documento de identidade em casa. Uma jornada de aventuras para mim. Ou melhor, uma noitada. Um ônibus do bairro até o centro e um táxi do centro até o estádio. Uma parada em um boteco de esquina, bem perto do nosso destino. Uma comeu pão com salsicha e bebeu cerveja; a outra bebericou a cerveja. Eu? Eu nada. Uma me olhou e disse: “você não deve ser tão radical”. E eu achando que a radical era ela.

Estava meio assustada com tanta gente indo ao evento (leia-se aqui Grêmio X Sport Recife pelo Brasileirão) e eu e elas ali no meio. As ruas tomadas de gentes diferentes e ao mesmo tempo tão iguais. Iguais na camisa, no nervosismo e na paixão.
Já dentro daquela imensa bacia cheia de cabeças, não vi, juro que não vi outras cores que não fossem azul, branco e preto. Minto: vi o uniforme do adversário. Para qualquer posição que meu pescoço virasse, meus olhos enxergavam azul. Até no logotipo de uma empresa barbosense patrocinadora tinha azul.

Para minha surpresa, antes do jogo, ao redor do gramado, alguns jovens desfilaram faixas com mensagens de paz, repudiando a violência. Uma delas me emocionou demais. Dizia mais ou menos assim: se nos dermos as mãos, quem segurará as armas?

Minhas duas companheiras de aventura estavam em casa. Sabiam os nomes dos atletas e treinadores, sabiam aquelas musiquinhas de cor, gritavam e olhavam para mim, batiam palmas e olhavam para mim, e eu no meio delas. Vento gelado na cara, arquibancada de cimento sem encosto e eu sentada em cima da minha capa de chuva dobrada. O homem da frente gritava um palavrão para o juiz e, em seguida, olhava para o filho pequeno como quem diz: viu, filho, ele errou. E eu ali, meio incrédula. Mas sobrevivi.

Terminada a disputa, aquele povo tinha que ir embora. Todo mundo junto, vagarosamente se afunilava e desembocava no pátio de entrada do estádio. Um bolinho aqui, outro bolinho ali, todos de gente azul. O resultado de um a zero para o Grêmio deve ter garantido a tranqüilidade da retirada daquele mar de gente. Um bonito mar azul.

Ao entrar em casa tratei de conferir com meu espelho se, visualmente, eu teria ficado dentro daquele colorido. Vestia tudo preto. Mas os brincos eram azuis e as orelhas ficam perto do coração.

Outubro/2008

Escreva... faça acontecer.

2009-01-15T06:42:00.000-08:00

Benjamin Franklin escreveu há muito, muito tempo, uma frase que o deixa imortalizado até os dias de hoje. Entre outras, claro. Era um homem de mente forte, de pensamentos profundos, um sábio. Gostava de fazer... gostava de escrever. Em homenagem a ele (pois não o esqueci mesmo ele tendo morrido), transcrevo um pensamento seu que gosto muito: "Se você não quer ser esquecido quando morrer, escreva coisas que vale a pena ler ou faça coisas que vale a pena escrever".

Janeiro/2009

Meus desejos para 2009

2009-01-11T16:13:00.000-08:00

Para 2009 desejo MENOS. Menos dor, menos preconceito, menos corrupção, menos fome, menos violência para alívio dos povos. Mas também desejo MAIS. Mais fraternidade, mais carinho, mais amizade, mais respeito e mais amor para que o perfume das pessoas possa se espalhar e conseguir tudo isso.

(Texto criado para Concurso Literário da Revista Bons Fluídos)

(Dezembro/2008)

Anoitecer

2009-01-11T16:05:00.000-08:00

O verde é cansado
o mar é calado e
o ar é parado.
O sol se vai
deitando calma
e mansamente
no horizonte.
Beijando suavemente
a copa das árvores
como que dando
um adeus saudoso
num abraço
todo de luz.
Tingindo de cinza o azul,
inspirando poetas
e profetas,
rasgando a cortina
da escuridão.
Trazendo o silêncio
e com ele a inspiração.
Inspirando paz
e com ela e reflexão.
Formando na noite
que chega
a imagem da imensidão.

(Abril/1977)

Veias viciadas em letras

2009-01-11T15:23:00.000-08:00

É isso mesmo, se não escrevo um texto por semana, fico a dever algo para mim mesma. Isto já virou vício. Bem dizia um antigo professor na universidade de Comunicação Social: “a comunicação é como a cachaça, ela entra na veia e não sai mais”. E a tal da dita cuja se apossou de mim naqueles tempos em que ele corrigia meus textos nas disciplinas Português I, Português II e assim por diante. Lembro que, em um dos textos, escreveu no rodapé: “tua pena é uma promessa”. Era um texto tão chinfrim, tão raquítico na minha opinião, mas na dele era um bom texto. E ele era o Chefe do Departamento de Redação da Universidade. Isto contou pontos para meu amadurecimento nas letras.
Foi por causa dessa frase curtinha e certeira que me enveredei para as bandas das letras, dos livros, dos poemas, das poesias e das crônicas. Ora, se minha caneta prometia, eu tinha que investir, não em canetas, mas em leitura, em feitura de textos. E comecei com poesias, pois achava que elas podiam mudar o mundo. Que pensamento mais bobinho. Cinco anos depois de ter iniciado este exercício, encontrei o poeta Mário Quintana. Fui visitá-lo em sua moradia no quarto de um hotel em Porto Alegre. Estava doentinho e sua sobrinha era sua dama de companhia.
Contei-lhe que escrevia poesias e que, para minha tristeza e decepção, nem meus colegas de trabalho, da mesa ao lado da minha, queriam ler poesias. Aí ele me colocou com sua voz doce e calma: “mas você não deve fazer poesias para seus colegas, você deve fazer poesia para quem gosta de ler poesia”. Puxa vida, meu chão se foi para o primeiro andar do hotel.
Fui pra casa, guardei numa caixinha todos aqueles pedacinhos de papel, alguns escritos à mão, outros datilografados na IBM elétrica do escritório. Mudei o paradigma. Comecei a escrever crônicas, porque a primeira qualidade que eu via nelas era o fato de não ter a obrigação de mudar nada nem ninguém. Elas seriam soltas ao vento e gostasse delas quem quisesse. Eita que agora o negócio ia funcionar. E funcionou. Graças a Deus o pessoal gostou. Isso tem 30 anos. Escrevi tantos riscos e rabiscos de lá para cá, que os arquivos que antecederam o advento do computador são caixas de camisa forradas, abarrotadas de textos.
O destino dos meus textos foi feito de verbos com a terminação EI. Uns eu doei, emprestei, amassei e joguei, reformei, repensei, guardei e uns, claro, os melhores, publiquei. Nas entranhas das caixas encontram-se histórias de famílias, mensagens para o dia dos namorados, redações escolares, poeminhas para noivos, introdução e conclusão de trabalhos universitários, tudo escrito por solicitação de alguém. Essa é a parte negra da minha tarefa de escrever: escrever sob encomenda. Mas eu gostava e pronto. A parte branca, aquela que lava a minha alma, é o escrever semanalmente, sem compromisso, sem nenhuma programação mental, sem segredos, sem medos. Nada de extraordinário, escrevo apenas aquilo que tenho sobrando no coração.
Semana passada, colhi sangue para exame de laboratório e ao ver aquele vermelhão enchendo a seringa, visualizei pequenos pontos pretos. Acho que eram letras.

(Janeiro/2009)